Соболев встаёт и за пару шагов равняется со мной. Насколько же он кажется большим и сильным! Из-под расстёгнутого воротника рубашки виднеется впадинка на крепкой шее. Невольно останавливаю на ней взгляд и сглатываю. Господи, да почему у меня от волнения колени дрожат?
— Вы на машине?
У него красивое телосложение. Наверное, если расстегнуть ещё одну пуговицу рубашки, покажется треугольный участок открытой груди. Интересно, она настолько же широкая и мощная, как кажется под одеждой?
Звучит ещё одна фраза, но я настолько поглощена мыслями о мужской груди и пуговице, что сказанные слова попусту проскакивают мимо ушей. Потому я медленно поднимаю глаза и непонимающе смотрю в его аристократичное лицо без изъянов. Нельзя быть настолько красивым…
— Я просто заметил, что ваши коллеги уехали на служебном транспорте. Вас среди них не было, поэтому я предположил, что вы добираетесь до дома на машине.
— Нет. — Опускаю голову, стараясь справиться с волнением. — Я живу неподалёку и хожу пешком.
Хожу домой к своему жениху! Который поставил меня на ноги, пылинки сдувал. Которого я ценю и уважаю. Которого люблю как родного! Да только… к своему стыду, млею от присутствия какого-то постороннего, совершенно незнакомого и чужого мне человека! Чувствую, как от его взгляда у меня напрягается и пульсирует каждый нерв.
— В такое позднее время? — Мужчина неободрительно хмурится и бросает взгляд на часы.
— Не настолько уж оно и позднее! — возражаю я.
Девять часов вечера — не двенадцать. Да и идти тут не больше десяти минут по ровной, полностью освещённой дороге.
— Сейчас темнеет раньше, чем летом! — говорит он.
Ага, на двадцать минут!
— Если позволите, я провожу вас.
Стоп! Этот красавец ко мне в проводники набивается? Мужчина точно ждал моего появления, раз следил за тем, как персонал отеля покидает смену. Он даже сидел на скамейке со стороны служебного входа. Это… странно. И наводит на очень нехорошие мысли. Даже если всё не так, как кажется, даже если я неправильно его понимаю, мне просто необходимо внести ясность в наше едва зародившееся знакомство.
— Не думаю, что это хорошая идея.
— Почему?
— Потому что, во-первых, это не понравится моему жениху, а во-вторых, я не гуляю по вечерам с малознакомыми мужчинами.
Так вот. Именно в такой последовательности! Возможно, это лишь игра моего воображения, но когда я произношу слово «жених» незнакомец застывает, а в ярких живых глазах словно что-то гаснет. Он опускает взгляд на мои руки и на мгновение сжимает челюсти. Затем непринужденно улыбается и, чуть прищурившись, спрашивает:
— Значит, жених не считает нужным встречать вас в вечернее время с работы?
— Только потому, что на этом настаиваю я. Хорошего вам вечера, — вежливо прощаюсь с мужчиной, притягивая лямки сумочки ближе к шее.
— И всё же я провожу вас, — его стальной тон не терпит возражений. Видимо, этот человек привык командовать. — Мне так будет спокойнее. А если ваш благоверный об этом узнает, валите всё на меня.
— Вы цепляетесь к первой причине моего отказа, полностью игнорируя вторую, — терпеливо напоминаю я, резко обернувшись.
— Так вторая причина легко разрешаема, — широко улыбается молодой человек и протягивает руку для пожатия. — Меня зовут Кирилл Соболев.
Я застываю, таращась на протянутую ладонь в лёгком недоумении. Почему такая простая фраза вызывает во мне ощущения, граничащие с паникой? Меня снова окутывает странное чувство дежавю…
«Меня зовут Кирилл Соболев… Меня зовут Кирилл Соболев…»
— Алина… — тихо бурчу я и пожимаю-таки руку.
Он мягко и с вежливым кивком обхватывает пальцами мою кисть, а у меня вся спина покрывается колючими мурашками. А всё потому, что я слишком остро чувствую его касание, то, насколько тёплая и твёрдая у него ладонь. По сути, имена друг друга мы уже знали, это просто формальность. Но именно в этот миг я понимаю, что он для меня больше не незнакомец. Он… просто Кирилл. Невероятно красивый Кирилл…
«Меня зовут Кирилл Соболев, но тебе ведь и так об этом хорошо известно, так что давай не будем притворяться и делать вид, что эта встреча случайна…»
Неожиданно для самой себя я вздрагиваю, резко отдёргивая руку. Что это? Словно картинка старого чёрно-белого кино мелькнула передо мной… Небесного цвета глаза смотрели на меня иначе. Не так дружелюбно, как здесь и сейчас. Тот взгляд был раздражённым, самоуверенным и насмешливым.
— Мы раньше с вами случайно нигде не встречались? — Я нервно убираю с плеч волосы, стараясь хоть как-то оправдать побег своей руки из его ладони.
— С чего вы так решили?
Мне показалось или в его тоне промелькнула надежда?
— Не знаю, — сухо отвечаю я. — Ваше лицо мне кажется знакомым.
Он снова пронзает меня внимательным взглядом. Молчит. А я набираю в грудь побольше воздуха и с диким волнением жду ответа.
— Вы приняли меня за другую... тогда, в супермаркете, — неуверенно произношу я, так как Кирилл всё ещё медлит с ответом. — Женя, кажется?
— Вы похожи на одну девушку. Она была очень дорога мне, — следует наконец ответ.
— Почему была? Вы расстались? — спрашиваю я. Если пять минут назад я убегала от общества этого невероятного мужчины, то теперь наоборот — стараюсь идти в ногу с самого первого шага.
— Она умерла. Два года назад.
Бог ты мой, залезла, называется, в душу!
— Простите, мне очень жаль…
— Совсем недавно я бы ещё принял соболезнования, но теперь… Я понимаю, что судьба сыграла с нами слишком злую шутку. А может быть, вовсе не судьба, а кто-то другой. Я обязательно выясню это.
