Быть подростком трудно.
Трудно, когда родители творят насилие. А ты вырос не настолько, чтобы их не любить.
Трудно, когда вокруг сплошное благополучие. Картошка на плите, деньги на карте, чего еще желать?
Когда всё решают за тебя – учись, погуляй с сестренкой, слушайся папу, не расстраивай маму – противно, но не трудно. Есть, о чем мечтать: как ты от них свалишь и мгновенно станешь счастливым.
Когда ты предоставлен сам себе, тебе завидуют одноклассники, но только ты знаешь, каким щемяще одиноким делает тебя эта привилегия.
У них скандалы, диктат и пьянки, но зато им можно всем вместе вжаться в стену забора и страдать, глотая пиво из одной банки по кругу.
А тебе нужно решать свою жизнь, и простое «лишь бы поскорее свалить» тебе недоступно.
Ты свободен для чувств, и они приходят разные. От одних не хочется жить, другие вскидывают до небес.
Взрослеть без эмоциональных травм ничуть не легче. Травмы хотя бы структурируют: задают вектор движения, убирают сложности с целями.
Когда ты любим и свободен, у тебя есть только ты сам. Странный малознакомый персонаж, который не шибко-то нравится. Пока ты был маленьким, он не приходил, а сейчас появился. Он полон импульсов и стремлений, с которыми ты не знаешь, что делать.
Они (те, кто любят) говорят: жить. Они говорят: искать себя.
Но как жить и где искать – не скажут. И ты злишься на них и ненавидишь себя, так что пора, пожалуй, спуститься к забору подышать пивом.
А там, от забора до самого горизонта, над изломанными крышами, раскинулось вечернее небо, и, если бы не свет городских огней, в нем бы сияли звезды.
И глядя в него, ты вдруг что-то про эту жизнь понимаешь, а тем временем чья-то чужая, но теперь уже близкая голова ложится тебе на плечо, и по руке пробегает ток.
