Был такой русский художник Иван Творожников. Не слыхали? Очень интересная биография. Из крестьян. Родился в 1848 году. В двенадцать лет, едва его родители получили "вольную", был отправлен отцом в Петербург "на заработки". Был половым в трактире, посыльным, разнорабочим... И всё время рисовал. В основном – углём на стенах. Случайный прохожий, "беспокойное сердце", заметил подростка за этим занятием и отвёл (уж не за ухо ли?..) к художникам, которые и определили Ивана учиться.
В итоге Иван Творожников окончил Императорскую академию художеств с серебряной медалью, писал портреты царя (Александра Николаевича) расписывал два главных собора империи: и Исаакиевский собор в Петербурге, и храм Христа Спасителя в Москве, а после – взял да и вернулся в родную деревню.
Но продолжал много писать и выставляться, и был приглашён на преподавательскую работу в Академию. Последний раз выставлялся в 1918 году. Умер через год, в 19-м, от голода.
Вот, собственно. А картину хочу показать только одну. Она называется просто – "Горе".
Я, товарищи, как многие жестокие, бессовестные, не верующие во ЕГЭ животворящий люди, сентиментален, и на эту картину без сердечной рези смотреть не могу. Мне всегда очень жалко детей. Знаете, наверное, почему? Не уверен, что найду слова, но попробую. Детское горе, оно какое-то... не тягостное, обременённое тысячью "что же делать" и "как же жить". Оно такое... доверчивое, лёгкое, это детское горе. Потому что само себя не знает, размеров своих не ведает.
И от этого почему-то детей стократ жальче. За это чистое и такое... беспомощное страдание с каким обняла малышка свою иссушенную, изъеденную жизнью мать. Жальче – за то, что мы-то уже, а дети ещё нет. За то, что этому милому существу тоже предстоит вот так же желтеть и сохнуть. За то, что она ещё не знает об этом. За её сочувствие к матери, за их боль, большую и маленькую, за её страх перед материнской беспомощностью, перед безразличием и жестокостью жизни…
Ну, так и думал, что не найду. Зато, пока писал, вспомнил, у кого они, эти слова есть. Достающие до самых печёнок. У писательницы Лидии Авиловой в рассказе "Пышная жизнь". Не помните? У-у-у... Прочтите. А я всё.
