Ну чтож, мы достаточно доросли, чтобы бегать от чувств с этой особой взрослой разумной трусостью. Причем бежать буквально! И пусть в одном месте сошлись сто пять и триста восемь причин, бежать нужно немедленно. Прочь от всего непонятного, прочь от всего тянущего вниз, прочь, прочь, прочь! Дальше – к баррикадам, дальше – к звездам, которые всё ближе и ближе!
Образ бегущего человека – он же везде в искусстве. Беги Форест-Том Хэнкс, беги Харрисон Форд по лезвию бритвы, беги Лола, беги, бегите все, кто хочет.
Бег – это, в первую очередь, страх. У животных – страх быть съеденным (вернее – инстинкт не быть съеденным). У людей – и так понятно. Страх не успеть, страх не оказаться первым, страх не оказаться таким, как все, или, напротив, страх оказаться таким, как все.
Мы бежим, расстояния увеличиваются, и мы счастливы, ненужные головоломки остаются позади.
А самое большое наслаждение – это когда вырываешься из когтей страха, ты побеждаешь самого себя, ты чувствуешь освобождение, облегчение, радость, ту самую радость...
