У моей бабушки в деревне был старый сундук. Он стоял в углу комнаты, покрытый слоем пыли, но бабушка никогда не позволяла его выбрасывать. "Это наша история, — говорила она, когда я спрашивал, зачем он нужен. Я был ребёнком и не понимал, что может быть ценного в этом потрёпанном ящике.
Однажды, когда я приехал к ней на каникулы, бабушка вдруг сказала: "Пойдём, я покажу тебе, что там внутри. Мы сели на пол рядом с сундуком, и она медленно открыла его. Запах старых вещей, пыли и чего-то ещё, неуловимого, вырвался наружу.
Первым делом она достала старую фотографию. На ней была она, молодая, с дедом, которого я никогда не видел. Они стояли у реки, смеялись."Это было давно, — сказала бабушка, — "но кажется, будто вчера.
Потом она достала вязаный шарф."Это я связала для твоего отца, когда он был маленьким, — сказала она, протягивая мне шарф. Он был грубоватым, но таким тёплым. Я представил, как мой папа, совсем ребёнок, бегал в этом шарфе по снегу.
Дальше были письма. Бабушка бережно развернула одно из них. "Это твой дед писал мне с фронта, — сказала она. Её голос дрожал, но она улыбалась. Я не стал читать письмо, но видел, как бабушка бережно прижимала его к груди.
В самом низу сундука лежала маленькая игрушка — деревянная лошадка. "Это твоя, — сказала бабушка, протягивая её мне. — "Ты её всё время терял, а я находила и прятала, чтобы ты не плакал.
Я держал эту лошадку в руках и вдруг понял, что сундук — это не просто ящик с вещами. Это целая жизнь. Жизнь бабушки, деда, моего отца и даже моя. Это память, которая живёт, пока мы помним.
Сейчас бабушки нет, но сундук стоит у меня дома. Иногда я открываю его, вдыхаю этот знакомый запах и снова чувствую, как она рядом. Спасибо, бабуля, за эту память. За эту любовь.
