Она сидела у края длинной стойки, как призрак, затерянный среди звуков музыки, льющегося алкоголя и переливающихся в стаканах огней. Её пальцы медленно водили по тонкому краю бокала с коктейлем — казалось, она то ли что-то вспоминает, то ли что-то ждёт. Так уже несколько вечеров подряд.
Он заметил её сразу. Сложно было не заметить: не столько из-за красоты, сколько из-за её странного умения быть центром внимания, не делая ничего для этого. Каждый её жест, каждый взгляд словно был отточен до совершенства. Она словно играла свою роль в театре, к которой он не знал реплик.
Но однажды он решился. Взял стакан, пересёк зал, и перед тем, как сесть рядом, посмотрел на неё. Она подняла глаза. Уверенный взгляд, лёгкая улыбка — и он будто пропал.
— Вы так легко держите внимание, — сказал он первым.
— А вы так уверенно подходите к незнакомым, — ответила она. Пауза. Её взгляд задержался на миг дольше, чем стоило.
Он засмеялся. Они выпили. Разговор завязался. Она говорила мало — достаточно, чтобы он цеплялся за каждое слово, как за леску, что обещала вытащить его из глухого моря обыденности.
— Как вам это удаётся? — спросил он.
Она задержала взгляд на пару мгновений, коснулась рукой его запястья, будто случайно, и слегка улыбнулась. Но ничего не ответила.
Её голос был полон загадок. Её движения — случайно-небрежных прикосновений к его плечам, к его ладоням. Казалось, она знала, какой след оставит этот жест. Её слова — намёки, её смех — ключ к закрытой двери.
— Если бы я рассказала, вам бы это не понравилось, — сказала она однажды, когда он тонул в её взгляде.
— Почему?
— Потому что некоторые тайны нельзя раскрывать.
Это только подогрело его интерес. Тот магнетизм, который она источала, был как дым — едва уловимый, за ним не видно ничего, но он уже затуманивает разум. Он приходил в этот бар снова и снова, не мог её не искать. И, как ни странно, она всегда оказывалась там.
Шли недели. Он говорил ей, что чувствует себя другим рядом с ней, что она будто открывает в нём что-то новое. Она слушала. Почти не отвечала. Казалось, она жила в другом измерении, куда он отчаянно пытался попасть.
Однажды он почувствовал, что больше не может. И спросил прямо:
— Кто ты? Зачем ты здесь, зачем играешь со мной?
Она посмотрела на него долго, почти печально. Коснулась его руки — слишком мягко для того, чтобы это было просто жестом.
— Ты так уверен, что это игра?
Тишина повисла между ними. Для него это была пустота, в которой он задыхался. Для неё — последний штрих в её искусной партии.
— Ты ведь этого хотел, — сказала она. — Чувства. Вспышки. Ты хотел проснуться.
Его лицо исказилось. В её словах было что-то, что напоминало резкий запах спирта на открытой ране. Что-то неестественное.
— Но зачем? Ты ведь знала, что я… рано или поздно… — Он не мог закончить.
Она молчала. А потом встала. Едва заметное движение, тихий звук каблуков по полу, и она была уже на полпути к выходу.
Он хотел догнать её, схватить за руку, кричать, но застыл на месте. Что сказать? Чем удержать?
А когда он всё-таки вырвался из оцепенения, её уже не было.
...Через месяц он узнал её имя — случайно от бармена, который сказал, что раньше она приходила сюда почти каждый вечер. Но теперь её никто не видел.
Ещё через месяц он узнал правду. Она никогда не была одна. Никогда — кроме последнего года, когда её муж скончался от внезапной болезни. Никогда — пока она была целой.
Теперь она исчезла. Как дым, как мимолётная пауза между словами. Он понял это слишком поздно: её тайной было то, что она приходила в этот бар не ради него. Она приходила попрощаться с собой.
Она соблазнила его к тому, чего он сам не знал. К пустоте.
Всем большое спасибо за лайки 👍, комментарии и подписку ❤️.
С уважением, Владимир Шорохов ©
Самые читаемые рассказы на ДЗЕН