Тот самый борщ: как суп разрушил наше соседство
Всё началось с обычного запаха. Тёплого, густого, как уютный плед зимой. Я сидела на кухне, смотрела в окно на серый двор, где мальчишки гоняли мяч, и вдруг почувствовала это. Борщ. Но не мой.
Запах тянулся из окна соседки Валентины Ивановны, через открытые форточки. Он был вызывающе пряным, даже... дерзким, как будто кто-то в упор спрашивал: "Ну, что, кто тут хозяйка?". А у меня как раз на плите стоял свой борщ, традиционный, с свёклой, перцем и лавровым листом.
Сначала я решила не обращать внимания. Но запах проникал всё глубже, будто стучал в стены: "Я лучше. Признай". И я не выдержала.
– Саша! – позвала мужа. – Ты чувствуешь?
Он выглянул из комнаты, чесал затылок.
– Что? Пахнет борщом. Твой?
Моё сердце ёкнуло. Твой?! То есть он засомневался?!
– Нет, соседкин! Сравнить решил?
Он махнул рукой, пробормотал что-то вроде "какая разница", и ушёл. Но я уже кипела – как мой суп.
Кто лучше – я или она?
Валентина Ивановна жила этажом ниже. Женщина внушительная, с короной из бигуди и неизменным халатом в мелкий цветочек. Она была местной "советчицей": знала, кто женится, кто разводится, кто задолжал за свет. И, конечно, гордилась своим кулинарным мастерством.
Мы раньше ладили. Пока не случился борщ.
На следующий день, возвращаясь из магазина, я услышала её разговор с Татьяной Петровной из соседнего подъезда.
– Борщ, говорите, вкусный? – хохотнула Валентина. – У нас? Да я таким гостей угощаю, что у них потом только про мой борщ и разговоры.
Я почувствовала, как кровь бросилась в лицо. О ком она? Неужели?!
Дома я сварила новый борщ. С удвоенным количеством свёклы, с чесноком, и добавила маленький секрет – кусочек копчёного сыра. Муж хвалил. Даже добавки попросил.
Но всё оказалось напрасным. На следующий день ко мне в дверь постучала Валентина Ивановна.
– Марина, – сказала она, упираясь руками в бока. – А ты что вчера готовила?
– Борщ, – ответила я сухо.
Она прищурилась, будто прицениваясь:
– А говорят, вкусно у тебя получается... Хотя у меня всё равно лучше.
Было ясно – это конфликт.
Суп из самолюбия
Мы начали соревноваться. Молча. Без деклараций и громких слов. Каждый день из наших окон тянулись ароматы, как сигналы на флаге: "Попробуй переплюнуть". Я добавляла больше специй, она отвечала бульоном на травах. Я варила борщ с черносливом, она – с домашним уксусом.
Скоро в подъезде началась "борщовая лихорадка". Соседи спорили, чей суп вкуснее, и время от времени мы слышали, как кто-то стучался к Валентине Ивановне:
– Борщ остался? Или у Марины взять?
Мужчины особенно поддерживали ажиотаж.
– Ну что, девочки, – сказал однажды Саша, сидя на кухне. – Когда дуэль? Слепая дегустация!
Я сердито швырнула ложку. Дуэль... Как будто это всё – игра.
Но идея запала мне в голову. И я начала готовиться.
– Будет борщ года, – сказала я Саше. – Ты ещё не видел, на что я способна.
День суда
В субботу в нашем подъезде собрались соседи. Мы устроили стол прямо во дворе, под старой липой. Валентина Ивановна принесла кастрюлю, завернутую в полотенце, я – свою, ещё горячую.
Условия были простые: слепая дегустация. Два блюда. Две хозяйки. Одно "да".
Первым пробовал Саша. Я сверлила его взглядом, пока он осторожно черпал ложкой суп.
– Ну? – не выдержала я.
Он кивнул, но ничего не сказал. Взялся за второй борщ. Соседи шумели, махали руками, а я ощущала, как напряжение скручивает меня в пружину.
– А что... оба ничего, – сказал он наконец. – Но этот, кажется, понасыщеннее.
"Этот" был Валентины Ивановны.
Я проиграла.
Открытый финал
Вечером я сидела на кухне. Борщ стоял нетронутым. Саша пытался шутить, но я молчала. Мне казалось, что с каждой ложкой он предаёт меня.
Тишину нарушил стук в дверь.
– Марина? – голос Валентины Ивановны.
Я открыла.
Она стояла с маленькой кастрюлькой в руках.
– На. Попробуй. Хочу знать, что скажешь.
Я растерялась. Но взяла ложку, попробовала... и застыла.
– Так ты добавляешь... паприку?
Она усмехнулась.
– И чуть-чуть аджики. А у тебя вкусный борщ. Просто не такой, как мой.
Я смотрела на неё. Глупо и растерянно.
– Мы же могли бы... вместе рецепты придумывать.
Она пожала плечами.
– Попробовать можно.
Мы обе улыбнулись. Впервые за много недель.
А ведь борщ действительно был неплох.
Что было дальше? Смогли ли соседки перейти от войны к дружбе? Или у них появился новый фронт кулинарных баталий?
Ждем ваших комментариев.
А вот и рецепт:
Ещё интересные истории, которые чаще читают: