Воскресное утро. Запах свежей выпечки и тушёных овощей наполняет квартиру. Я нарезаю свёклу тонкими полосками, как учила мама. Двадцать лет практики, и мой борщ стал настоящей семейной легендой. Даже свекровь, когда впервые попробовала его после нашей свадьбы, не смогла сдержать одобрительного кивка.
«Катя, ты что, опять борщ варишь?» — голос Марии Петровны, появившейся на пороге кухни, заставил меня вздрогнуть. Три месяца назад она приехала к нам «на недельку, поправить здоровье», да так и осталась.
«Да, мама», — отвечаю, старательно сохраняя спокойствие. — «Как обычно, по воскресеньям».
«Ну сколько можно одно и то же! У Игорька уже изжога от твоего борща. Правда, сынок?» — кричит она в коридор.
Муж что-то невнятно мычит в ответ, не отрываясь от телефона. Типичная реакция — лишь бы не вмешиваться в наши «женские разборки».
«А ты бы лучше котлетки приготовила. Вот я в твоём возрасте...»
Я механически киваю, пропуская мимо ушей очередную лекцию о правильном ведении хозяйства. Внутри всё кипит, как этот самый борщ.
Неделя за неделей свекровь занимает всё больше пространства в нашей жизни. Сначала это были «маленькие советы», потом — переставленная мебель, затем — полная ревизия моих кулинарных привычек. «У тебя соли много», «Перца мало», «Так борщ не варят».
Казалось, спасение пришло, когда врач прописал ей диету. Я втайне надеялась, что теперь-то она перестанет контролировать каждый мой шаг на кухне. Будет готовить отдельно, только для себя. Но не тут-то было.
«Раз уж я на диете, давайте все будем питаться правильно!» — заявила она за ужином. И понеслось. Мой борщ оказался «слишком жирным», «нездоровым» и «старомодным».
Последней каплей стал семейный обед, когда свекровь пригласила своих подруг. Я, как обычно, приготовила борщ.
«Представляете, она до сих пор готовит по советским рецептам!» — театрально всплеснула руками Мария Петровна. — «Я ей говорю: сейчас все на правильном питании, а она своё. Упрямая, как все молодые».
Подруги закивали, а я почувствовала, как краска заливает лицо. Игорь сидел, уткнувшись в тарелку.
«А ведь квартира наша», — продолжала свекровь. — «Мы им помогли с первым взносом. Могла бы и прислушаться к советам старших».
В тот момент что-то во мне сломалось. Я молча встала из-за стола, вылила остатки борща в раковину и ушла к себе в комнату.
Вечером разразился скандал.
«Ты почему маму не уважаешь?» — кричал Игорь. — «Она же добра желает!»
«А моё мнение кого-нибудь интересует? Это наша квартира, наша жизнь!»
«Вот именно — наша! А ты ведёшь себя как эгоистка!»
На следующее воскресенье я не стала готовить борщ. Ни через неделю, ни через месяц. Свекровь торжествовала, считая, что победила. Игорь дулся, но молчал.
А я... я начала готовить другие блюда. Крем-супы, пасту, ризотто — всё, что угодно, только не борщ. Это стало моим тихим протестом, маленькой победой над чужим контролем.
Сейчас, спустя полгода, когда свекровь наконец вернулась в свою квартиру, Игорь иногда просит: «Может, сваришь борщика? Как раньше?»
А я улыбаюсь и качаю головой. Потому что дело уже не в борще. Дело в праве быть собой и жить по своим правилам. Даже если эти правила кому-то не нравятся.
И знаете что? Жизнь без борща оказалась намного вкуснее и проще, чем я думала.
🎀Подписывайтесь на канал💕