На высоких нотах голос твой
Пропадает, словно ты простыла.
В марте было холодно и стыло,
Он к апрелю вышел чуть живой.
От него прощения не жди,
Так приходят грешники к обедне,
Так приходят армии к победе,
Сотни верст оставив позади.
Нынче та ещё колоратура:
Вой сирен, младенцев слабый писк.
Нам нужна добротная фактура,
Чтобы командиры шли на риск.
Голос твой поднимется, сорвется.
- Соловей мой, - пискнешь, - соловей!
И Алябьев с Дельвигом побьется
Об заклад, что будешь ты моей,
Что ведем уже годами с небом,
Злую соловьиную войну,
Что, набивши рот весенним снегом,
Я признаю все свою вину,
Что в чересполосице весенней
Потерялись поезд и вокзал,
Что на Пасху ждем мы Воскресенья,
Как его никто ещё не ждал.
© Максим Замшев, главный редактор «Литературной газеты», председатель правления Московской городской организации Союза писателей России
