Литературный микс
Лето спелым яблоком катится к закату. С ласкою печальной смотрит солнце. Мягок и душист в тени лесных тропинок желтый лист. А небосвод, глубокий и хрустальный, прозрачен, звонок, холоден и чист, и с утренней росой на георгины ложатся нити тонкой паутины.
На тонких крылышках дождя
Летит куда-то август грустный,
И плачет лето, уходя,
И кружево плетет искусно -
Из паутинок, зыбких снов,
Из красных ребрышек рябины,
Из тех невысказанных слов
Для всех нечаянно любимых…
И я иду под бахромой
Листвы, дождя и откровений,
А рядом пес бежит хромой
И строчки… от стихотворений…
И вот наступает день, когда слышишь, как всюду вокруг яблонь, одно за другим на самом деле начинают падать яблоки. Сначала одно, потом где-то невдалеке другое, а потом сразу три, потом четыре, девять, двадцать и, наконец, яблоки начинают сыпаться как дождь, мягко стучат по влажной, темнеющей траве, точно конские копыта…
Утро свежо и туманно,
В травах холодные росы.
Нынче проснулась я рано,
Bышла в рубахе и боса
В сад полусонный и тихий.
Села на самом пороге:
Hет суеты и шумихи,
Странной, напрасной тревоги.
В этих свиданиях редких
Полнится сердце покоем,
Спелое яблоко с ветки
Ласково глажу рукою.
Осень уже на подходе,
Сад не шумлив и неярок.
Лето тихонько уходит,
Яблок оставив в подарок...
Ускользает лето… Опыленное, нежное, пылкое… С замиранием вглядываюсь в его зрачки, полные солнечной радости и едва уловимой грусти.
Ивы склонили печальные головы,
Грусть укрывая свою.
Берег зеленый, росой околдованный,
Тихо встречает зарю.
Плещутся волны, ветрами гонимые,
Камушки точат на дне.
Сонно кивают леса нелюдимые
В солнечном теплом огне.
Плещется лето рыбешкой на отмели.
Воды вздохнут тяжело,
Будто дожди предрассветные отняли
Нового утра тепло...
Старые клены с руками корявыми
Лист обронили у ног.
Небо как сито нависло, дырявое.
Омут речной занемог.
В воздухе - нежное благоухание.
Трав пожелтевших атлас.
Медленно стынет земное дыхание...
Лето уходит от нас...
ДОПИВАЮ ЛЕТО ПО ГЛОТОЧКУ...
Право слово, ваше августейшество, погодите со своим уходом... Ловлю на себе пристальный взгляд, приглашающий стать ближе настолько, насколько становятся ближе, когда прощаются. Я протягиваю руку. А лето смеётся. Звонко, радужно, лучисто. Как тогда, в самый солнечный июльский день, когда небо было так близко, что не нужно было запрокидывать голову вверх, чтобы надышаться простором бездонной синевы, чтобы коснуться его причудливых белоснежных облаков слоников-драконов-ласточек…
Расставляет лето многоточие,
Чтоб вернуться праздником опять…
Допиваю август по глоточку,
Бережливо, чтоб не расплескать.
Подношу ладошки к губам, дегустирую пряность его ароматов... Ощущаю терпкость, сладость, переполненность какой-то безмятежной глубиной. Ласковая рука августа взбивает воздух, перекладывает его медом, румянит яркостью томных вечеров. И ночи расстилает самые бархатные, с крупными звездами, черничные ночи - вечный приют мечтателей и влюбленных.
Постою у колючей стерни,
Подниму колосок осторожно,-
Жаркий полдень вчера обронил-
Пахнет солнцем...и пылью дорожной.
И всё, вроде бы, хорошо, а на душе грусть…Я даже сказала бы - томление какое-то, ожидание... Наверное, просто не хочется, чтобы уходило лето...
Ах, лето!
Оно летит, слегка хмельное
Цветы бросая тут и там,
И бесконечно молодое,
Все в суете - и шум, и гам...
Но на далеком полустанке
Вдруг остановит свой разбег,
И упадет косынкой яркой...
И так всегда, из века в век
Оно, пьянея, входит в раж,
Не нагулявшись, колобродит,
Потом меняет антураж…
И тихо в осень переходит
По ночам с неба падают звезды, в воздухе замирают облака и все несказанные слова. Хочется молчать и мечтать. Любить кого-то далекого, не встреченного, близкого и родного - тоже. Хочется плакать от переизбытка чувств, когда утомленное солнце, протянув тени сквозь янтарное марево, садится за еще летние леса. Смотреть, замирая, как с ним утонет еще один летний день, один из последних, оставшихся, сладких…
И, как в детстве, когда вся жизнь состояла из самоценных мгновений, которые проживались без сверхзадачи, без умысла, а лишь потому, что выпало жить, распознавать в себе эту готовность к чему-то новому, свежему и неожиданному. Когда рождается уверенность, что мир сделает новый оборот, и ты войдешь в него желанным гостем. Войдешь как в храм, войдешь как в сад. Август неслышно приоткрывает дверь в еще неизвестное, но кем-то уже подготовленное...
Август горчит, и слегка пожелтевшими листьями
Осень крадётся по парку в ночных кружевах.
Воздух наполнен грозой и случайными мыслями,
В окнах - бессонная даль и всё небо в стихах.
…Иногда наш август любит одеваться в сентябрь, заменяя медовые закаты равномерным стуком дождя. И несмотря на то, что лето еще не закончилось, по дому начинает расплываться осень. Будто, все это время она терпеливо пряталась по углам и вот, наконец-то, довольная, может выйти наружу и заполнить мой дом теплом и уютом.
Будет осень в начале своём не настырной и кроткой.
Посмотри, как стрекозий полёт беззаботно игрив.
Возле дома цветут золотые шары и бархотки,
И склоняются ветки под спелою тяжестью слив.
Удержать бы во рту эту чайную ложечку мёда
Сладкой, тихой поры без дождей, без ветров и тревог.
Закругляется лето бесполого среднего рода,
Оставляя в пыли отпечатки натруженных ног.
Может всё это кто-то придумал? Придумал же кто-то
Предосеннюю тихую стынь пожелтевшим полям.
И вот эту, прислушайся, долгую, грустную ноту
Улетающим снова зачем-то на юг журавлям.
ОСЕНЬ УЖЕ ГДЕ-ТО РЯДОМ...
…На моем письменном столе снова оказываются книги Куприна и Бунина, а в разогретой духовке печется яблочный пирог. Чай вновь из напитка превращается в лучшего друга, а сердце становится чуточку больше.
Ещё немного - и забыть о лете,
Бумажным змеем выпустить из рук.
И жухнет лист, и мы уже не дети,
И нас не мамы будят поутру.
Приходит осень ровно на три такта,
И мы, конечно, знаем наперёд,
Что всё случится так-то или так-то,
Что поболит немного, и пройдёт.
И заострится зрение и чувство,
И можно снова видеть, уходя,
Как белый свет, отстиранный до хруста,
Глядится в окна, влажный от дождя.
И эта нежность, глупая, смешная,
Берёт за горло, как за рукоять,
И никогда уже не отпускает.
И только так и может удержать.
С каждой новой приметой, незаметным штрихом, спрятанным знаком, что осень уже где-то рядом, я улыбаюсь. Потому что внутри какая-то тихая светлая радость от того, что эта осень будет особенной...
Пора за прежние труды
Осенних книг багряны строки!
Уже притихшие сады
Давно твердят свои уроки.
И хочется говорить про простое счастье. Про старую фотографию на стене, которая хранит память прошлого и про запах свежего ветра, забравшийся в форточку, про кусочек апельсинового мармелада на столе и про солнечных зайчиков, пойманных на деревянной книжной полке. А ещё про нашего кота, про старые кружевные салфетки на буфете, про лимонное печенье и про запах дома...
…Хочется жить простой жизнью. Радоваться тому, что есть. Без надрыва получать то, чего пока нет. Не нервничать и не тревожиться по пустякам. Реализовать самые смелые планы. Жить в согласии с собой. Жить легко…
Счастье ведь не в сложном, оно в простом. Да только забывается порою эта маленькая истина... А по большому счету, счастье зависит не от того, что с нами происходит, а от того, что мы об этом думаем.
P.S. В литературном миксе использована проза Рэя Брэдбери и Виктории Дорн, Елены Касьян и Ларисы Миллер, Людмилы Рубцовой, Юлии Прозоровой и Катерины Аксеновой (Алохи Гавайи), а также стихи Марины Толчельниковой и Дмитрия Мережковского, Алены Васильченко и Юлии Вихаревой, Ольги Безлепкиной, Юлии Зазимко, Людмилы Павлович.
P.S. https://vk.com/album-46420619_286324270 - фотоальбом «Уходит август тихим шагом…» Фото, сделанные на даче 27.08.22.