Чем, помимо прочего многого, хороша классика?
Тем, что со временем не устаревает.
Вот, скажем, жил некогда в России такой очень популярный писатель Александр Иванович Куприн (1870-1938). Водил дружбу с авиаторами, циркачами и прочими деятелями опасных профессий. И девушки вокруг него постоянно клубились — под стать компании.
В Петербурге писатель Куприн весело жил неподалёку от Николаевского, ныне Московского вокзала, в громадном доходном доме баронессы Таубе, похожем на облагороженный цейхгауз и сохранившемся поныне. Живали здесь и Чехов, и Бунин, и Маяковский, и Розанов, и Успенский, и другие именитые литераторы — многим из которых дом был удобен тем, что напротив квартировал известнейший психиатр Синани, который выводил из запоев.
К чему это я?
К тому, что настроение пришло процитировать немножко из книги Александра Ивановича, написанной больше ста лет назад. Ощущение такое, что сегодняшнюю газету читаешь.
Затем настало странное время, похожее на сон человека в параличе... Какие-то разнузданные люди в маньчжурских папахах, с георгиевскими лентами в петлицах курток, ходили по ресторанам и с настойчивой развязностью требовали исполнения народного гимна и следили за тем, чтобы все вставали. Они вламывались также в частные квартиры, шарили в кроватях, в комодах, требовали водки, денег и гимна и наполняли воздух пьяной отрыжкой.
("Гамбринус", 1907)
