«Нет никакой отдельной от нас природы, каждое движение воздуха есть движение нашей собственной жизни».
(Иван Бунин)
Иван Алексеевич Бунин собственные стихи и прозу считал для себя равнозначными, в издаваемых сборниках и то и другое часто появлялось рядом. Стиль его прозы отделить от поэтического творчества тоже очень сложно.
Бунин и начинал как стихотворец, правда, самый первый сборник его стихов 1891 года никакого интереса ни у публики, ни у литераторов не вызвал; а критик из журнала «Наблюдатель» ехидно заметил, что «стих г. Бунина гладок и правилен, но ведь кто же нынче пишет негладкими стихами?».
Основная тема ранних стихов Бунина – природа, времена года, «седое небо» и «кривые ракиты в заглохшем саду». Спустя несколько лет к пейзажам добавились «земные скорби, небесные слёзы», «гробницы, мумии и кости», экзотические восточные мотивы и философские размышления. Интересно, что у Бунина совсем немного стихотворений о любви, но те, что он написал, стали настоящим предвестником описаний чувств и переживаний его персонажей из прозаических произведений. Современники упрекали Бунина и в «перепевах», советуя несомненно талантливому автору поскорее избавиться от влияния творчества Полонского, Майкова и Фета:
Бушует полая вода,
Шумит и глухо, и протяжно.
Грачей пролётные стада
Кричат и весело, и важно.
Поэтический сборник «Листопад», вышедший десять лет спустя в издательстве «Скорпион», принят был совсем иначе – Владислав Ходасевич написал в то время, что «Листопад» Бунина стал «первой книгой, которой он обязан началом своей известности».
Со своим классическим стихосложением консервативный Бунин выглядел несколько инородно на фоне ищущих новые формы Брюсова или Блока – оказался в стороне «от общего движения в области русского стиха».
Но в стихах Ивана Бунина ясно звучит осязаемое родство с печальными и светлыми полотнами Михаила Врубеля и Виктора Васнецова, а, прежде всего, неиссякаемая любовь как свойство человеческой души и самого человеческого существования.
Бунин очень бережно перенес традиции русской литературы девятнадцатого века в век двадцатый, где они с великим трудом приживались в горнилах бушующих войн и сметающих все на своем пути революций. Поэтому нет ничего удивительного, что писатель заработал ярлык «старомодного пейзажиста». Зато, по словам Максимилиана Волошина, с точки зрения живописи его поэтические «полотна» достигли «конечных точек совершенства».
Трагические события в России совпали с обмелением поэтического колодца Бунина. В эмиграции он переделывает уже написанные стихи, пристально и строго выбирает новые. Но вся сила и глубина уникального лирического таланта находит выражение в его артистической прозе.
О своем писательском ремесле сам «труднопостигаемый художник» говорил, что, начиная писать о чём бы то ни было, прежде всего, он должен «найти звук»: «Как скоро я его нашёл, всё остальное даётся само собой...». Непревзойденное звучание поэзии Бунина навечно вернулось в Россию, и его творчество по праву вознесено на самую высшую точку литературного олимпа.
📕 Строки из стихов Ивана Бунина:
***
Мир — бездна бездн. И каждый атом в нем
Проникнут Богом — жизнью, красотою.
Живя и умирая, мы живем
Единою, всемирною Душою.
***
Ту звезду, что качалася в темной воде
Под кривою ракитой в заглохшем саду, —
Огонек, до рассвета мерцавший в пруде,
Я теперь в небесах никогда не найду.
В то селенье, где шли молодые года,
В старый дом, где я первые песни слагал,
Где я счастья и радости в юности ждал,
Я теперь не вернусь никогда, никогда.
***
Под небом мертвенно-свинцовым
Угрюмо меркнет зимний день,
И нет конца лесам сосновым,
И далеко до деревень.
Один туман молочно-синий,
Как чья-то кроткая печаль,
Над этой снежною пустыней
Смягчает сумрачную даль.
***
Спокойный взор, подобный взору лани,
И всё, что в нем так нежно я любил,
Я до сих пор в печали не забыл,
Но образ твой теперь уже в тумане.
А будут дни — угаснет и печаль,
И засинеет сон воспоминанья,
Где нет уже ни счастья, ни страданья,
А только всепрощающая даль.
***
Настанет день - исчезну я,
А в этой комнате пустой
Все то же будет: стол, скамья
Да образ, древний и простой.
И так же будет залетать
Цветная бабочка в шелку,
Порхать, шуршать и трепетать
По голубому потолку.
И так же будет неба дно
Смотреть в открытое окно
и море ровной синевой
манить в простор пустынный свой.
***
И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет — Господь сына блудного спросит:
«Был ли счастлив ты в жизни земной?»
И забуду я всё — вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав —
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.
Спасибо, что дочитали до конца! Подписывайтесь на наш канал и читайте хорошие книги!
