Реальная история.
Дело было года три назад. В летнее время. Я провожал одного человека на кишиневский поезд. На Киевском вокзале постоянно менялись правила. Чтобы пройти к путям, нужно было сначала зайти в здание вокзала, там у вас проверят багаж, а затем через крытое помещение вы возвращаетесь на улицу и идете к путям под открытым небом. Чтобы потом выйти с вокзала, достаточно пройти к уличному выходу и вас выпустят без проблем.
В тот день такой проверки не было, поэтому мы прошли сразу через улицу и автостоянку и оказались на перроне. Я ушел, когда до отправления поезда оставалось не более 5 минут. На других путях, кстати, тоже стояли составы, готовые к отправлению.
Едва я дошел до стоянки, как мне навстречу попалась женщина лет 65, которая несла на своих пенсионерских плечах странную конструкцию. Это были две большие тяжелые сумки с обычными ручками, связанные между собой белой тряпкой, вроде наволочки.
Получалось нечто похожее на коромысло с двумя ведрами. Только вместо деревянной рогатины тряпка, вместо ведер тяжелые сумки, а вместо деревенского бугая, старая женщина, пусть и крепкая на вид. И она еле-еле шла, постоянно останавливаясь и отдыхая.
Я просто оторопел, когда увидел эту картину. И машинально посмотрел по сторонам, неужели среди сотен идущих мимо людей не нашелся ни один нормальный, который бы помог донести эту тяжесть старому человеку?
Нет, все шли как ни в чем не бывало,
Я сказал, что помогу ей нести эти сумки, но они были такие тяжелые и неудобные, что с моей больной спиной я смог тащить только одну Не знаю, что было внутри, но если бы там были просто кирпичи, то они были бы легче.
Нести в общем-то было недалеко, от силы 100 метров, и по дороге я поинтересовался на какой поезд эта мадам идет. Выяснилось, что на тот самый, на который я только что проводил человека.
Я сразу сказал, что она опоздала, так как поезд уже отходил от перрона, а у нее даже не было билета, а всего лишь бронь, которую еще надо обменять на билет в кассе или самому распечатать в автомате.
Поезд конечно ушел, а мы только добрались до перрона, Здесь я посоветовал этой тете идти в кассу и что-то решать с билетом, а сам, попрощавшись ушел. У меня тоже времени было в обрез.
Только потом я подумал, сколько же ей было сделано ошибок всего за один раз. Если она знала, какую невероятную тяжесть ей предстоит нести, надо было нанимать либо носильщика, либо приехать на такси. Таксист привез бы почти к перрону и наверняка помог бы донести вещи. Носильщик вообще прикатил бы свою тележку прямо к вагону. Оставь свои вещи под присмотром проводника и иди в кассу, меняй бронь на билет.
Эта женщина выбрала самый дешевый и самый абсурдный вариант. Она приехала на метро впритык и сама потащила эти сумки на себе. Надо полагать, что и до метро их надо было как-то еще принести. Конечно, тетка эта была сильная, раз тащила на себе минимум 60 кг на своей спине, но даже, если ты нагружаешься так, как верблюд, то приезжай на вокзал с запасом хотя бы в час. Я уже не говорю, что в таких случаях покупают хотя бы одну дешевую сумку с колесиками, а вторую можно просто поставить на нее и везти.
Я полагаю, что она шла от метро не менее двадцати минут. На ее месте (не дай бог конечно) я бы постоянно следил за временем, раз уж так получилось поздно приехать. И выйдя из метро за 20 минут до отправления поезда, вынул бы 500 рублей и тут же нашлись бы охотники, помочь донести вещи до перрона. И времени с билетом все решить было бы достаточно. Увы, ничего этого не было сделано, поэтому, этой тете пришлось больше потерять в деньгах на обмене билета на другой поезд, да еще и ждать когда он, собственно, появится.
Кстати, она была в Москве на заработках, а сама возвращалась на Украину. И вот такой случился конфуз. И я не представляю, какие там в сумках были гостинцы и для кого.
А самое главное, что за люди нас окружают, которые не могут помочь бедной старой женщине дотащить невероятную тяжесть до вагона. Нашелся всего один, да и тот с больной спиной. И все равно ведь опоздала.
Вот такая история.
Не повторяйте этих ошибок, приезжайте на вокзал заблаговременно.
Спасибо за внимание.
