У писателя Эрнеста Хемингуэя есть прекрасное, мудрое эссе на тему того, что человек никогда не бывает счастлив.
Если у него все неплохо, он хочет, чтобы у него все было хорошо. Когда у него хорошо, он желает большего благополучия. Достигнув его, он начинает думать, о том, как жить ярко и феерично. А еще лучше - в роскоши. И никогда не умеет в полной мере довольствоваться тем, что есть.
С возрастом человека так же. В 5 лет мечтаешь о том, что поскорее бы исполнилось 10, в 10 лет - 15, в 25 - 30. Все кажется, что будет какой то пик, расцвет, когда ты станешь начальником, лидером, главарем жизни. Перестанешь от кого-то или чего-то зависеть. Начнешь наслаждаться каждым днем, увидишь плоды своих трудов.
И вот она заветная цифра - 30-35-40 лет, зенит. Вершина горы. А теперь приходится спускаться вниз.
И не оттуда, откуда все начиналось, а куда-то в черную неизвестность. В сторонку, в тень. Уступать место другим.
У Сергея Есенина есть гениальное стихотворение "Мы теперь уходим понемногу", не верится, что его написал 30-летний молодой человек, а не мудрый, опытный, повидавший многое на своем веку 90-летний философ.
А еще, дело не только в глубоких умозаключениях, в невероятной смиренной покорности перед неизбежным и необратимым. Обратите внимание на восхитительные речевые обороты и метафоры. Я готова крикнуть "Браво!".
Люди пишут в интернете, что только прочитав однажды это стихотворение, они поняли, как на самом деле им дорога Россия, как нужно любить свою Родину и все живое. Как надо мыслить и чувствовать.
Очень сложно в суете будней нащупать внутри себя что-то светлое, доброе, нежное и поделиться с другими. Сложно отпускать, прощать и прощаться с тем, что казалось до боли привычным и родным, таким вечным и незыблемым.
Мы сами казались себе такими устойчивыми фигурками на постаменте. Но время течет, как вода. И мы все движемся из ниоткуда в никуда:
"Мы теперь уходим понемногу"
Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.
Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящих
Я не в силах скрыть своей тоски.
Слишком я любил на этом свете
Все, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.
Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.
Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.
Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящих
Я всегда испытываю дрожь.
Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.
