Русский Север... Древние города.
По пути, в Данилове - Казанский женский монастырь. Величественное строение красного кирпича с серебряными куполами, колоссальным центральным куполом. Свернули с дороги, подъехали, храм отреставрирован снаружи, утопает в море серых бараков. Поразило огромное здание элеватора, который почти полностью загораживает вид на монастырь при въезде.
Павло-Обнорский монастырь
Едем, указатель: Свято-Троицкий Павло-Обнорский монастырь. Дорога, как в Никандрову пустынь, через потрясающую тишину. Протока с кувшинками. Монастырь - руина. Кажется, идут восстановительные работы. У входа остатки церкви, внутри кто-то, вроде послушника, метёт пол. Спросили – что здесь сейчас? Пожал плечами.
Прошли по территории, мимо новой деревянной часовенки к одной из монастырских построек, заросшей крапивой и кустарником выше человеческого роста. Зашли внутрь. Видимо, в советское время здесь было какое-то учебное заведение – валяются тетрадки, обрывки плакатов; стены и перегородки, устроенные советские дни, выломаны до кладки, пол снят. Мы ходили по переводам, рискуя сломать шею. Печальная картина, и щемящее чувство - жалко не этого монастырского корпуса, от которого и духа почти не осталось, а той мирной жизни, которая здесь была в 70-80-е годы.
Вышли; рядом, видимо, находился посёлок, сейчас - полузаброшенные бараки в кустах. Вроде, кто-то живёт.
Прошёл мужичок, видно, пьющий, за ним - рыжий котёнок. Мужичок на него цыкнул, обратился к нам: «Ходит, как за мамкой». Выбежал навстречу пёс, котёнок оторопел, вскочил на цыпочки, выгнул спину, вздыбил шерсть и замер.
Рядом с монастырём на горе высится большой пятиметровый деревянный крест в память Серафима Саровского.
Около 10 вечера, половина неба затянулось чёрной тучей, половина нежным розовым светом заходящего солнца. Красным расплавленным золотом плеснуло на стену монастыря, на единственный куполок, раздробило нестерпимый свет по оконцам, залило луга с овсами и иван-чаем. Лес и кустарник стали отчётливыми, выпуклыми на фоне грозового неба. Поспешили ехать дальше.
