По правде сказать, как только начинается сезон ягод и грибов, я на месте сидеть не могу. Встаю в субботу поранёхоньку и, бывает, не завтракая, сквозь туманы на полях качу из своей деревни в деревню к родителям. А это, без малого, почти 40 км в одну сторону, 16 из которых - по проселочным дорогам.
Но иначе никак. Все мои лесные кладовочки остались в Великой. А если учесть, что некоторые кладовочки знакомы местной общественности, то немаловажное влияние на результат оказывает фактор "кто рано встает..."
Я любительница ходить в лес одна. Максимум - с мамой, которая за последний пяток лет походов со мной начала ориентироваться в местах, где раньше она ходила с папой. Далеко, бывает, ходила, хи-хи, ибо папа у нас - мастер поблудиться на ровном месте. И теперь, даже если он идет с нами, то возвращаемся мы, чаще всего, порознь. Вечно его тянет в неизведанные дали.
Не знаю, как устроено внутри моей головы ориентирование на местности, но мне кажется, будто там некий компас. А иногда кажется - что прям система ГЛОНАСС.
А если серьёзно - я никогда не ухожу дальше определённой границы, даже в незнакомом месте. Границы, за которой могу заблудиться. Однако, каким навителом сия граница всякий раз регламентируется, я не знаю. Видимо, это же Управление в моей голове выставляет флажки там, где я когда-то, даже много лет назад, находила гриб. Причём в карточке места хранится полная информация о марке гриба и частоте сбора в данной точке.
Помимо научной подоплёки имеет место быть шаманство. Типа, "грибок, грибок, встань на дыбок", "Тары-Бары, дай мне молодой гриб". А вершит всё расплывчатая информация о том, что меня зачали на одном из белозерских болот. Да-да, ходит такая семейная байка, типа, папа с мамой собирали в погожий день клюковку, бабушку отправили домой, а сами...
Не передать словами, как я люблю лес! Особенно в той поре, когда бродишь по знакомым местам в предвкушении гриба. И можно найти всего один, с виду крепкий, но дряхлый внутри, а наслаждаться видом его.
Я люблю именно такую тихую охоту, когда грибы нужно поискать, нет их изобилия, и каждый - в радость.
Какими бы они не были по предназначению своему: солонина, жарёха, сушёные, я люблю их искать, собирать, умиляюсь, когда нахожу, радуюсь каждому, а если улов невелик, а то и вовсе составляет один захудалый подберёзовик, я переключаю своё внимание на поганки - чем не грибы ? Причудливые "негрибные" расцветки, ажурные формы и необычное содержание лишь укрепляют мои чувства.
Мухомор-позёр, словно любующийся на своё отражение в зеркале...
Бледная поганка в элегантной шляпе похожа на эмигрировавшую графиню...
Почти прозрачные балеринки скачут по замшелой березе...
И таинственный город со множеством белых крыш...
Иногда поганки так красивы, что я даже жалею, что нельзя составить, к примеру, из мухоморов этакий сухоцветный букет на подоконник.
Все грибы хороши!
Сыроежки папа зовёт только так, по-коровьему - красули. Разбежались они по болоту, обжились семьями в зелёных моховинах и, будто фонарики на ёлке, дразнят издалёка... молодые - загубистые, едва-едва торчат кругляшками из мха, кто постарше - стоит полнохонёк дождевой воды, а старички повалились на бок, оголив подштанники.
В те времена, когда автобусы на Белозерск ходили ещё по старой, грунтовой, дороге, от которой до нашей деревни по лежнёвке, полям и лесам почти 10 км пёхом, трёхлетняя я в синем полинялом плащике и резиновых сапожках скакала по этой тропинке, не обременённая котомками. А дядя Саша Крестовый учил меня собирать грибы.
Первой примечать издалека рыжую шляпку красноголовика в траве под одиночной осиной на обочине... Удивляться загубистым волнушкам под разлапистыми елями... И пересчитывать тазики серух, стоящих мостами на чистях.... И спрашивал: "у грИба глАзы есть?"... именно так расставляя ударения...
Когда я уставала, дядя Саша грозился посадить меня в рюкзак, но я, однажды услышавшая, как они с тетей Ниной нахваливали меня родителям за то, что я самостоятельно проделала весь путь, теперь хоть и хотела бы отдохнуть в рюкзаке, а уже не смела разрушать льстящую мне славу выносливого маленького человека.
По весне, когда все наконец собирались в опустевшем бабушкином доме, дядя Саша вечерами сидел на крыльце, слушая соловьёв. А по утрам, подводя меня к берёзе, показывал, сидящих возле скворешника скворчиков и вторил им: "тинти-винти"... И всегда с шутками-прибаутками...
Мама сшила мне штаны
Из берёзовой коры,
Чтобы попа не чесалась,
Не кусали комары....
А теперь дяди Саши нет, но как много во мне осталось добрых воспоминаний.
Все деревенские окрестности носят знакомые мне с детства названия. Чища, где барсучьи норы, черные грузди на плешинах ельника и красноголовики по берегу ручья.
Сельник, где я с малолетства одна без опаски собирала грибы, так он близок был к деревне.
Нива, где высокий берег реки зарос лесом, и я, уже подросшая, бегала туда с корзиной побольше.
Тугун, куда в детстве ходили за малиной, и где ржавые лужи.
А ещё Лопариха, Глиняник, Песошня, Копанец, Черемушник. По каким-то названиям можно понять, откуда они пошли. А истоки некоторых так и останутся загадкой.
Дней, когда кажется, что всё у тебя для счастья есть, с каждым годом, как ни странно, больше. То есть сами по себе такие дни редкость, но с возрастом замечаешь их в обыденности, ибо требовательная и склонная к мечтам молодость часто просто не способна ценить моменты.
А я берегу каждый миг! Россыпь лисичек в наших с мамой тайных кладовочках...
Яркость осиновых листьев, упавших в корзинку...
Две огромные шляпки подосиновиков, с прилипшими к ним ветками папоротника...
Лисичный аромат в полупустой корзинке, когда кунаешь туда нос и не можешь надышаться...
Первые вылазки в лес с крохотными корзинками...
И букет подберёзовиков, сорванных в предзакатных сумерках, уже через час упавших на зажаристый лук и шумно зачавкавших на сковородке, разнося по дому запах, который ассоциируется у меня с детством...
Наверное, то, что нам помнится - и есть счастье. Такая мелочь, вроде бы, как алюминиевая кастрюля, полная грибов, а я помню её совсем иначе... Не видя лиц, не слыша голосов, я помню только радость единения, с которой собирали грибы мои родители, я, тёти и дяди, топая 10 км по лежнёвке с автобуса в бабушкин дом.... и аромат сопливого варева, где смешались ножки и шляпки, объединяя усталую семью за ужином....
