Традиционно посвящаю материалы выходного дня максимально несерьезным вещам. Буду мучить вас выдержками из моего "малого макулатурного", чтобы, как Лука, отвлечь от суеты будней и перчатно-масочного режима (будь он неладен).
Помню, когда я только начала писать опусы на темы межличностных отношений (на базе мира флоры и фауны, почему-то), отец, пробегая взглядом по моим каракулям (я всегда писала скорописью), мрачно шутил, что "сатириконцев" мне не переплюнуть. Ну, не вырастет из меня вторая мадам Бучинская. И Саша Черный во мне не воскреснет. Потому что это и не сатира вовсе, а так, подростковый юмор.
Страдала ли я? Разумеется! И страдаю до сих пор. Правда, не так давно, когда один милый мужчина стал с пеной у рта доказывать мне, что растиражированные по Сети статусы написала не я, а Раневская, мне стало так легко и волнительно на душе, что я даже не стала его переубеждать.
А главное, что я хотела бы донести до тех, кто до сих пор клюет на затравку в Интернете, что (за далеко не символическую сумму!) его научат писать, вернее, сделают из него настоящего писателя: не ведитесь на это. Можно быть хорошим ремесленником от литературы, но писателем так и не стать. Творчество, как и браки, рождается на небесах. И не имеет с реальным миром ничего общего.
"А теперь...песня!" Вернее, тексты. Как и обещала.
Возвращение блудной гордости
- Давай обойдемся без софистики! - взыграла гордость. - В конце концов, я не малютка-привидение. Ты просто определись, есть я у тебя или нет. Если нет - я уйду к девочке, что живет под нами. У нее уже которую неделю в квартире - проходной двор! И очередь еще с ночи занимают. Как в стоматологическую поликлинику.
При упоминании о стоматологах как-то непривычно стали ныть зубы, и даже опухла щека.
- Ну, так что? Мне уходить? - напомнила о себе гордость и помахала перед моими глазами крохотной, почти детской ладошкой. - Ну, не знаю, - честно ответила я, понимая, что врать собственной гордости - нехорошо. - По правде говоря, мне тоже хочется увидеть под окнами очередь. Может...ты просто на время уйдешь? Как бы в аренду? А завтра - милости просим! - Я не поблудавная собака! - огрызнулась гордость и запахнула на груди пальто. - Если уйду - то насовсем! А ты...словом, делай, что хочешь!
К полуночи под окнами было пусто. Делать ничего не хотелось.
- Вот так всегда, - грустила я. - Никому нельзя верить. Даже тем, кто долгие годы живет в твоем сердце, а потом хлопает дверью и уходит. - Ну, ну, ты верность с вероломством не путай! - раздалось где-то со стороны парадной. - Лучше дверь открой! Замок заклинило.
Кинулась к дверям!
Она стояла на пороге...но мама дорогая! Что у нее был за вид! Ни единой пуговицы на пальто, всклокоченная голова, синяк под глазом.
- Почитай мне на ночь сказку, - плаксиво попросила она и прошла в залу.
На темной материи пальто, чуть пониже спины, белел свежий след от дамского сапога.
Трофеев не берем
- И что же мне делать? - сглатывая внутренние слезы, спросила я, рассматривая крюк на потолке. - А я почем знаю, - перехватив мой взгляд, нервно ответил он. - Да, хоть вешайся! - Ээээ...так дело не пойдет, - вдруг вмешалась любовь. - Уходим отсюда и немедленно! Скажи дяде "спасибо" и валим! - Но я не хочу уходить! - захныкала я, упираясь ногами в порог. - Я хочу висеть вот здесь и колыхаться всем телом от нежного дуновения ветерка. Ступай одна. Если кто-то из нас и должен уцелеть, пусть это будешь ты: чистая, светлая, вечная. - А так, - язвительно спросила любовь, намеренно пачкая физиономию кремом для обуви. - Такая я тебе нравлюсь? По-прежнему чистая?
Она упала на коврик в прихожей и сделала пару кульбитов.
- А так? Светлая? - Не глумись, - устало отозвалась я, примеряя петлю. - Вот здесь, смотри, буду висеть, четко по периметру и раскачиваться в такт....туда-сюда...
Любовь уткнулась чумазой мордочкой мне в колени и всхлипнула.
- А к черту! Твоя взяла! Не хочу жить вечно! Хочу сдохнуть! Околеть как собака на ветру! Сдохнуть и качаться! Туда-сюда! И пусть у него тоже что-нибудь отсохнет! Ну, так, ради справедливости. Вот такое мое последнее слово...Ужас!
Я сняла петлю и спрыгнула на пол.
- Чистое белье есть? - высморкалась любовь мне в подол и утерла нос. - Что-нибудь поприличнее, с кружавчиками. Все-таки не каждый день на смерть хожу. Упс! Оксюморончик проскочил! Кстати, где наш злодей?
Он сидел в углу дивана и таращился на меня испуганными глазами.
- Давно ты вот так...сама с собой?
Его трясло.
- Ааааа...ты об этом, - деланно протянула я. - Недавно. Вот как с тобой познакомилась, так и началось. - А я ведь это...не замечал даже, что ты нездорова, - вжался он в диван, обнимая колени. - Уйди по-тихому. Давай я закрою глаза, а когда открою - тебя уже не будет....раз, два... - Ишь ты, Перельман, твою мать! - выругалась любовь, наматывая веревку на кулак. – «Я закрою - ты уйди. Давно это у тебя?.. Я не замечал». Ну, и чего ты ждала? На что надеялась? Чего можно ждать от того, кто смотрит на тебя в упор, а главного не видит: то, что это я в тебе - говорю! За тебя говорю, заметь! Уговариваю тебя, вразумляю, образовываю! А ты - висеть, смердеть, качаться...Дура! Ты только глянь на него! Ромео в трусах! Казанова в трениках! "Хи-хи" три раза! Собирайся - уходим!
Я в последний раз посмотрела в полные ужаса голубые глаза и повернула в замке ключ...
- Мы все взяли? - деловито спросила любовь, шагнув за порог. - Трофеев не беру, - зло ответила я, спускаясь по лестнице. - Ну, эт ты зря, - хихикнула любовь, трогая меня за плечо. - А я беру. Посмотри-ка, что у меня есть...
Я обернулась. На ее потной от волнения ладони пульсировало чье-то большое напуганное сердце...
P.S. Месье же не манж па сис жур. :)
