Дорога тянулась вперёд серой лентой, казалось, уже целую вечность. Рэлат шёл по последнему снегу этой зимы, не чувствуя усталости. Так всегда бывает, когда идёшь к цели, точно зная, что путь не напрасен. По обеим сторонам мелькали деревья и аккуратные домики (время сейчас тихое, многим нравится жить за городскими стенами). Иногда встречались такие же, как он, путники, бредущие к какой-то своей цели.
Скоро нужно будет повернуть вправо. Рэлат уже ходил этой дорогой, ведущей от его дома до ярмарочной площади в Сизом городе, неожиданностей быть не должно.
Погода испортилась сразу за поворотом, словно парень разозлил какого-то из богов дороги и те перестали благоволить ему. Тучи застлали небо плотной серой пеленой. Сейчас будет дождь. Где бы спрятаться? На этом участке дороги практически негде. Домики закончились, деревьев тоже нет, да и чем они помогут, если грянет настоящий весенний ливень?
А это что такое?
Рэлат даже остановился, увидев в предгрозовом сумраке беспечно мерцающие окна какого-то дома. «Тут не должно быть домов», — подумал он удивлённо, но всё-таки подошёл ближе. Нет, это не мираж. Одноэтажный дом белого камня с яркой черепичной крышей приветливо улыбался освещёнными жёлтым светом окнами. Дверь была полуоткрыта. Чем не приглашение?
Парень секунду колебался, но упавшая за шиворот капля добавила ему решимости. Он зашёл внутрь.
— Проходите, молодой человек, — услышал Рэлат, едва переступив порог. — Вы по приглашению?
Парень помотал головой, глядя на уже немолодую женщину, стоящую в освещённом свечами коридоре.
— Просто зашёл спрятаться от дождя, — начал он.
— Значит, по приглашению, — женщина уверенно взяла его за руку и, не слушая возражений, повела к одной из дверей, открыла, и парень услышал звуки — нет, не музыки, принято считать, что музыка рождается благодаря музыкальным инструментам. Здесь их не было. Только капли дождя, шорох ветра и шум моря, до которого (Рэлат знал это точно) не меньше сотни километров. Всё вместе складывалось в пронзительную мелодию, тихую и таинственную, зовущую за собой в неизведанные дали.
— Что это? — непонимающе спросил парень.
— Вальс дождя, — ответила женщина. — С ним всегда приходит первый весенний дождь.
Парень нахмурил брови, посмотрел в морщинистое лицо, но тут же вспомнил. Старые легенды, которые рассказывала ему бабушка, похоже, не были столь бредовыми, как казалось в детстве. Только в бабушкиных рассказах богиня первого весеннего дождя ждёт путника в лесной чаще. Даже знающий лес человек может заблудиться в переплетении тропинок и выйти на поляну, где, не обращая внимания на ещё толком не попрощавшуюся зиму, цветут деревья, а ещё…
— Заходи, — поторопила женщина парня, застрявшего на пороге. — Ты достоин первого танца.
Рэлат глубоко вздохнул и сделал шаг вперёд.
Нет, это была не просто комната. Больше похоже на оранжерею, где с пренебрежением к холодам оделись в белое самые разные деревья. Названий половины из них парень не знал, да и какая разница?
Рэлат огляделся: стен за цветущими деревьями не было. «Ты хотел поляну в лесу — получай», — усмехнулся сам себе парень. И остановился, увидев, что он здесь не один.
Богиня первого весеннего дождя для встречи с Рэлатом приняла облик молодой девушки в синем платье. Чёрные волосы были собраны в какую-то сложную причёску.
Парень замешкался, не зная, что делать: то ли просто поклониться, то ли упасть на колени.
— Не вздумай, — покачала головой богиня. — Это танец равного с равной, не забывай об этом.
Мелодия зазвучала отчётливее. Это был вальс, вальс дождя. Рэлат позволил этой мелодии подхватить и понести, проложить для него, для них новую дорогу — дорогу танца.
***
Рэлат понял, что идёт по дороге, уже подходя к Сизому городу. Немного уставший от проделанного пути и мокрый от первого весеннего дождя — неожиданно тёплого, несмотря на всё ещё лежащий на дороге снег. Парень сделал ещё несколько шагов, подходя к городской стене.
О танце с богиней первого весеннего дождя думать не хотелось. А был ли он вообще? Если опираться на логику — нет, но память услужливо подсовывала абсолютно невозможные, но такие реальные воспоминания: близкие звуки дождя, шорох платья танцующей девушки, почти бесплотная ладонь в его ладони.
Рэлат остановился. Задумался. Как бы там ни было, о случившемся он никому не расскажет. Не поверят, хуже того, засмеют. Никто уже не принимает всерьёз старые легенды. Но, если верить всё тем же легендам, тому, кто танцевал вальс с богиней первого весеннего дождя, достанется какая-то особенная удача, на которую человек и рассчитывать не смел. Интересно, что же это будет?
Автор: Елена Онищенко
