или Пусть наступит Блумсдэй!
Одна женщина написала в комментариях где-то на просторах Дзена:
"Я читала "Улисса" лет 20 назад. Ох, что это было! Я вставала, садилась, ложилась, курила. С тех пор мой идеал мужчины: сидит в кресле-качалке с сигарой или трубкой и читает Улисса. И понимает!!! Но такой не попался..."
Я не читала, увы мне, Джеймс Джойс прошел со своим творчеством мимо меня. Я вообще текст без запятых плохо воспринимаю (равно как и с излишними запятыми). Но прекрасно понимаю, о чем женщина хотела сказать.
Ключевая фраза: "...и понимает". Ведь в кресле сидеть могут многие, и даже с сигарой, и даже читать...
Вообще без шуток: если мужчина понимает то, что понимаете вы, а до него вас не понимал никто или понимали не те... это некий общий секретный культурный код, ключик, открывающий разум, сердце и душу. Причем сразу.
Есть какие-то маленькие крючочки, зацепочки, метки этого "секретного кода", которые кому-то покажутся несущественными, но для меня они - показатель общности сознания. Среди них (прошу смеяться не громко):
- когда говорят "надевать одежду",
- когда пишут "по-другому" через дефис,
- когда не приходится объяснять, что я имею в виду, когда говорю, что в родном городе я заряжаю батарейки,
- когда понимают мои шутки, а я понимаю их.
И не люблю, когда я не читала "Улисса", а мужчина читал)) Шутка. Люблю. Мужчина должен быть умнее, сильнее, мудрее, добрее и благороднее. И точка. Себе же я таким образом оставляю право быть соответственно слабее, глупее, злее и подлее)) Ну а что, на всякий случай, вдруг доведется когда-нибудь? И тогда я кресло-качалку покачаю, и сигару зажгу, и вискаря налью, и странички в книге поперелистываю, пока не уснет (Джойс, знаете ли, располагает)...
И для иллюстрации вышесказанного приведу историю из далекого прошлого.
Один человек пригласил меня к себе домой. Он читал мне свою книгу (нет, это не Булгаков))), я слушала (или даже внимала), мы засиделись до поздней ночи, благо возвращаться мне нужно было в соседний дом. На прощание он подарил мне томик Ницше "Так говорил Заратустра". И просил, чтобы я дочитала ее до конца - там мол есть кое-что интересное...
Я пришла домой, отдала Ницше маме и стала собираться ко сну. Мама кричит из своей комнаты: "Лизавета! Ты последнюю страницу открывала?". Я беру, смотрю, а там...
"Я тебя люблю"
Роман я честно пыталась читать. На лекции на галерке открывала первую страницу, читала первый абзац, закрывала, чувствовала себя полной дурой, перечитывала заново и снова... буквы складывались в слова, слова в предложения, смысл которых я не понимала, как ни старалась. Ницше не стал для нас этим культурным объединяющим кодом.
Но последнюю фразу в этой книге я очень хорошо восприняла. Этот человек потом стал моим первым мужчиной и мужем, мне было 18.
P.S. Я всегда с замиранием сердца жду, а не проколется ли мужчина, претендующий на мое сердце, а не скажет ли "Я одел шапку"...))
