Смешливый коротышка
В измятом сюртуке
С засаленной манишкой,
И - с мушкой на щеке;
Парик сползает вечно,
В чернилах рукава.
Хохочет он беспечно
Над пошлостью Двора.
Так кто же этот мальчик?
Портрет-то шутовской...
Но облик так обманчив
У гениев порой.
Придворный композитор,
Насмешник и лихач,
Он - прожигатель жизни,
Он - сам себе палач.
Беспомощный, открытый,
С ранимою душой
И жаждой ненасытной
Творить, пока живой.
Божественные звуки
В симфонии вплетал -
-В сюиты, в вальсы, в фуги.
Он жил, любил, страдал!
Он чувствовал так остро
И боль, и красоту;
Бросал шипы и розы
На нотную строку.
Все знают Амадея,
Всю прелесть волшебства
Фантазий чародея
И - Лиры близнеца.
Великий из великих -
-Поныне Моцарт жив
В творениях бессмертных
Блистательных своих!
