Как недоволен стал художник,
Давно рисующий свой мир,
Ему невольно, неизбежно,
Довально смело врать пришлось.
Он знает, это больно, душно,
И с чувством гордости в душе,
Приятно было познавать,
Чужую боль, какая есть.
Взглянув на прошлое художник,
Успел сегодня упрекнуть,
О том, что было так давно,
Сегодня землю сотрясло.
И прошлый груз он ворошил,
Перебирая старый омут,
Копаясь в прошлой суете,
Спокойно это говорил.
Художник голову ломая,
Сегодня смело упрекнул,
За то, что было так давно,
Гордился верно сам собой.
Зачем художник обижает,
Ту верную и чуткую судьбу,
Которая сегодня доверяет,
А он так смело унижает...
