В далёком 1993 году я гостил летом у своей бабушки на даче, обычно по ночам там совершенно нечего было делать. Конечно, иногда по вечерам мы собирались с местными ребятами на ночные костры, чтобы потрещать о том, о сём, кто-то втихомолку курил, кто-то выпивал, но в основном, это всё были детские шалости. В дождливые же вечера я отвисал в дачном домике на втором этаже и взахлёб перечитывал всю доступную мне тогда научную фантастику и худлит. У отца была огромная библиотека шедевров мировой фантастики, которые по прочтению он отправлял в перманентную дачную ссылку. Так уж вышло,. что в большинстве своём она, не без моей помощи, перекочёвывала на второй этаж, где я и жил в отсутсвие других родственников. Это лето мне запомнилось своей особенной магией, в один из вечеров, прочитав в очередной раз сборник рассказов Рея Бредбери, я рассматривал шкаф с книгами и чесал затылок, раздумывая о выборе между Шекли, Хайнлайном, Гамильтоном и Нортоном. В это время с нижнего этажа бабушка постучала м