Толпе души переживания чужды,
И стройность мысли, в корне ей претит.
Толпа все подомнет под свои нужды
И кровью свою жажду утолит.
Чтобы её увлечь, простого слова мало.
И наизнанку душу вывернуть порой
Приходится, во что бы то ни стало,
Чтоб безупречно вжиться в эту роль…
Толпа гремит в безумии экстаза!
Она ликует, разгоревшись как пожар!
А ты стоишь, и как последняя зараза,
Осознаешь, что ты себя продал…
Искусство! О, священное искусство!
Оно не терпит слабости и слез…
И на душе становится так пусто,
И жизнь свою ты заложил всерьез…
Ведь Музе душу на заклание оставил,
Но предаешь ее сейчас ради толпы.
Перед собой дилемму ты поставил –
Лгать ради жизни, или жить ради мечты?..
Толпа ликует, ей всегда немного надо –
Чтоб речи громче, чтоб накал страстей.
Сраженная немыслимой бравадой,
Она бурлит и улюлюкает сильней.
И снова ты измотан и подавлен,
Ведь этой бестии смог снова угодить.
И ядом мерзким разум твой отравлен,
Душой не можешь больше ты творить…
Ты предал Музу, продал свою душу,
Отдал себя на растерзание толпе.
Ты сам все сделал, сам свой мир разрушил.
И отвечать за это лишь тебе…
