Не очень люблю вспоминать детство. Но делаю это, пытаясь пережить боль и "переболеть" теми эмоциями, которые испытывала. И этому, увы, будет посвящен не один рассказ в этом блоге. Когда-нибудь эти воспоминания должны меня отпустить...
Мой отец пил. Нет, он был не просто запойным алкоголиком. И под образ безработного вечно пьяного мужика не попадал. У него было три "опции":
1. Отец на работе. Работу он боготворил. Он добился на ней многого и стал заслуженным специалистом в своем деле. Его уважали. Никто бы и не подумал, что этот вежливый и подтянутый человек может иметь ТАКОЕ второе дно. Его рабочий график - сутки через двое. И вот эти сутки - это то время, когда вся семья могла жить и дышать. Можно было спокойно ходить по квартире, даже телевизор включать. Приходить на кухню и заглядывать в холодильник. Мы жили в эти сутки. Если на дежурство отца выпадал мой День рождения - то у меня был День рождения.
2. Отец пьет после смены. Зачастую он уже с работы приходил пьяный. Сейчас, с высоты прожитых лет, могу сказать: более уродливого и чудовищного человека я не видела. Пьяным отец бил мою мать у меня на глазах, мог замахнуться на меня. Приводил домой друзей, которые, напившись, справляли нужду на нашей кухне у нас на глазах. Потом отец заставлял маму все это вытирать. Однажды он заставлял маму с температурой 40 и воспалением легких ползать перед ним на коленях и снимать с пьяного ботинки. Я вступилась за нее - мне было 12 лет. В результате он чуть не зашиб меня, таская за волосы по прихожей.
3. Отец хочет выпить, но завтра на работу. И вот с этим состоянием - первые два - просто мультики. Я точно знаю: он ненавидел меня все мое детство. Возможно, этому были причины, но только я в них - хорошистка и примерная девочка - виновата не была. Я просто родилась не у того человека. И вся эта ненависть, подкрепленная похмельем, выливалась на меня раз за разом. Заходя в квартиру после школы, нужно было тихонько просунуть в дверь голову: если он не спит, то тихонько пробегаешь в комнату и не высовываешься.
Отец упивался своим похмельным состоянием. Он придумывал новые унизительные пытки, их можно перечислять не одной публикацией, доставались они мне:
1. Ворваться в комнату и устроить скандал из-за того, что я положила в портфель три карандаша, а не два. Довести до слез. Обозвать.
2. Не выпускать из комнаты, а когда пойдешь в туалет - долго орать, что я мешаю ему жить и спать.
3. Ворваться в комнату и орать, что я не читаю его любимого Майн Рида. За всю взрослую жизнь я ни разу не видела отца с книгой. Если бы он не был таким крутым специалистом в своей области, то, если честно, это вообще не слишком далекий по жизни мужик.
Сейчас мне уже хорошо за 30 и я читаю постоянно. Тогда же отец швырял мне собрание сочинений Майн Рида и орал, что он все детство его читал, а я бестолочь. Я учила в школе два языка и знала произведения Шекспира наизусть, прочитала за школу всего Куприна, Достоевского, Толстого, Гончарова и еще много кого... но разве это важно, когда перед ребенком стоит похмельное чудовище, которое просто ищет повод для выхода ненависти?
Я прочитала Майн Рида. Всего. И про то, как убивали бегемотов, и как путешественники откручивали головы фламинго. И я ненавижу этого писателя. И отца ненавижу.
Мы не общаемся много лет, хотя уже лет 10 как он бросил пить. Но он не перестал меня ненавидеть.
А тут на днях мама попросила пристроить куда-нибудь книги из их старой библиотеки. Среди мешков с книгами я нашла...да! вот он мой враг - лежит здоровенький, ничего с ним не сталось за эти годы.
Да простят меня уважаемые книголюбы. Никогда я не испытывала такой блаженной радости разрушения литературных источников....
Спасибо, что дочитали. Очень буду благодарна за подписку и отдельное СПАСИБО, если поставите мне оценку) Доброго Вам дня!
Возможно, Вам будет интересно?
Веселые стихи об идеальном знакомстве интернете можно почитать ЗДЕСЬ
Как живет человек, который не чувствует запахов - почитать ЗДЕСЬ
Про мальчика, который уносит все со стола - ЗДЕСЬ
Содержание блога здесь
