Об ушедших Поэтах не говорят незначительного". А. де Ренье.Об ушедшем питерском Поэте, лауреате премии имени А. Белого.
Поэты бывают разные. Понятные и не очень... О поэте Василии Филиппове я узнала случайно... Обо всем настоящем узнаешь почти всегда - случайно... Лауреат премии им А. Белого (2001 год) , автор двух объемных поэтических сборников, известных достаточно в Европе и не достаточно:)( как всегда!) у нас. Поэт, произросший из запутанных, немного мистических, немного странных теперь уже традиций Серебряного Века и его усложненной поэтики, (имеющей загадки ритма и образности для души, отринувшей привычку думать),Василий Филиппов не всегда внятен сразу. Душа должна быть не спящей, постигая такие стихи... Мышление должно вдруг полно обрести краски дня, а не унылую серость мышиных будней. Философское обретение самого себя как целостного я в этом мире, как некоей драгоценности, должно быть важнее, чем осколки "мелочей жизни" Так мне показалось, когда я читала стихи Василия Филиппова.
Он имел сложную судьбу. Дарованную Небесами каждому настоящему Поэту. Не время и не место говорить о ней здесь и сейчас.
Небо приняло его в свои объятия несколько лет назад. Он его - не спугнул..
Светлый, Медовый август снова и снова простирает свой Покров над"уходящими за радугу" оставляя нам лишь летящие прочерки, вязи слов, понятные и не очень.... Оставляя нам - память. Помяните Поэта...
Стихи Василия Филиппова:
Бабочка.
Гляжу на небо. Распускаются глаза сами,
Словно два георгина.
Может, виною тому движение тучи,
Что толкает глазное яблоко к переносице,
Где сидит бабочка.
Не спугнуть бы ее, не спугнуть бы небо!
Лодка.
Тихо, Господи, тихо
Так что хрустит на зубах повилика
Дико
В этом мире
Но я не один
Со мной моя комната
И книги
Толстые тома
Словно дома
Где скрывается тьма
Город где живые письма
Ходят по улице часы
Носят нательные кресты
Беззаконная жизнь,
Безоконная.
Оглянись.
Земля весенняя, полусонная.
Не привязан ни к чему –
Лодка, причаленная к берегу одному.
Если б отчалить
И скрыться в тумане,
Океане.
Берег всего лишь один.
Нимб над днями.
Но все, что руки пролистали,
Остается лежать пылью.
Я бродил по Комендантскому аэродрому
Вслед за утекающими веками,
Я приблизился к дому,
Обретающему очертанья,
Я в спальной,
Я причалил к берегу неживому,
Где розовые камни.
Берег навсегда скрылся в печали,
Под плачем дождя
Скрылась земля.
А второго берега нет.
Лодка внутри сердца,
Рассвет,
Чтобы на запад гигантским телом простереться.
Берега нет,
И холодный бриз,
Девичий каприз
Ностальгии,
Потерянное имя.
И сквозь ладони прорастает ирис.
Но покинутый берег не манит обратно,
Пятна.
Только мост-небеса прогибается внятно
Под солдатом-солнцем.
Берег-квадрат.
Море-шар.
Узнать подробнее о Поэте можно здесь:
http://www.litkarta.ru/russia/spb/persons/filippov-v/
А книгу приобрести - здесь...
https://www.labirint.ru/books/595988/
