Моя подруга любит убираться. Вот любит. Если к ней придти в гости, то можно увидеть, как она что-то трёт. Что-то и без того идеально чистое.
У нее дома всегда образцовый порядок, не смотря на двоих детей и кошку (кошка лысая, сфинкс, очень рекомендую фанатам уборки).
Если у меня случится приступ аппендицита, я не поеду в больницу, я побегу к подруге, вызову скорую и скажу врачам: "Оперируйте здесь - здесь чище".
Я же сама, в отличие от подруги, хроническая растяпа. Я ненавижу убираться. В моем доме мыло хозяйственнее, чем я.
То есть мне приходится убираться, и я, конечно, делаю это, ведь у меня тоже дети, кошка и совесть, но уборка для меня - тяжкая ненавистная повинность.
Никогда я так остро не ощущаю быстротечность времени, как во время уборки, переставляя хлам с глаз долой в более незаметные места.
Говорят, если вы смогли прожить без вещи год, значит, она вам не нужна. Мне по факту нужен ноутбук, зубная щетка, платьишко и мультиварка. Остальное - забирайте.
Я люблю, когда чисто, но когда это "чисто" создано не мной.
Казалось бы, вызови клинера - и проблема решена, нечего писать об этом целый пост.
Но нет. Вы просто не знаете моего мужа. Он тоже любит когда чисто и порядок, но при этом все на своих местах. "Свои места" определены им самим, и не дай бог переложить вот эти проволочки на полочку с флешками. Это же вселенская катастрофа!
Если он не найдет нужный проводочек в течение одной минуты, там, где он его оставил, у него испортится настроение, включится опция "гундосить", и тут уж не сдобровать всей семье.
Логично, что при таком педантизме убираться надо ему самому. Что он и делает. Раз в месяц.
Раз в месяц мы на целые сутки "переселяемся" в операционную доктора Хауса. Это муж сделал генеральную уборку. Вычистил каждый уголок, даже за шкафами.
Если в этот момент в гости придет подруга, она сойдет с ума от идеальной чистоты.
А остальное время мы живем в хаосе, в котором муж прекрасно ориентируется, а я прекрасно бешусь.
Если он откроет свой шкаф, оттуда вывалится лавина хрени, но верхняя хрень будет ровно той, что он искал.
На всех рабочих поверхностях лежат его штучки-дрючки в совершенном бардаке, но он - и это похоже на чудо, ей-богу! - может подойти к столу, хаотично заваленному его вещами и вытащить не глядя блокнот размером с ладошку из дальней кучи у окна, а потом открыть его ровно на той странице, где записал размеры матраса, чехол для которого он сейчас заказывает...
Вот какой тут клинер? А вдруг он случайно передвинет блокнот во время уборки? Муж протянет руку, а там вместо блокнота - чашка!
Всё. Развод.
Секрет счастливых отношений в том, чтобы принимать друг друга такими, как есть и не ждать от партнера больше, чем он может дать.
Я вот мирюсь с его плюшкинством мужа. А он почему-то с моей атрофированной домохозяйсвенностью не мирится.
Тыкает в грязный пол. В холодильник, который давно пора помыть.
Если бы мы жили в 19 веке, у меня бы были крепостные, и я бы не знала проблем. Но мы живем в 21 и проблемы я знаю.
Каждый раз, когда я начинаю убираться, у меня стремительно портится настроение. Я делаю это через "нехочу".
В итоге, вернувшийся муж застает меня за ноутом.
Я пишу. В квартире срач. Ай эм хеппи вери мач.
Вспыхивает ссора.
Бывают у нас такие профилактические ссоры.
Ради выплеска эмоций, а не ради прозрений и качественных изменений.
Просто внутри накопилось раздражение и его надо выплеснуть.
Такие ссоры проходят под веселым девизом: "Я работаю в хору, все орут и я ору".
Мы очень быстро переходим на крик, упражняемся в веселом, местами обидном остроумии.
В принципе, если учесть, что ссора ради этого выплеска адреналина и затевалась, то мы не хило экономим время. Практически прём экспрессом.
При ссоре всегда наступает момент, когда я ловлю себя на мысли,что пятнадцать лет за убийство - не так уж и много.
Я вообще не понимаю, как мы, две сформировавшиеся эгоистичные сволочи, смогли образовать семью, и эта ячейка общества существует уже больше 17
лет.
Заканчиваем ссору быстро, словесным щелбаном. Что-то вроде - "засохни, гербарий!" или "чао, персик, дозревай!" и разошлись по комнатам.
В комнате я мысленно продолжаю диалог с мужем. Я не понимаю, почему он меня не ценит.
Да, у меня сегодня грязный пол, но зато полно других плюсов . Например, я добрая и талантливая.
Своим творчеством я несу добро всем, но до мужа не доношу. Он чувствует себя обделенным.
Он считает, что иногда чистый пол важнее книжек.
Я на эмоциях рассказываю ему, что пылесос - вещь универсальная, и рьяные любители порядка вполне могут сами себе его навести.
Что если вы решили испечь дрожжевой торт,но у вас нет дрожжей, то у вас ничего не получится. И если ты хочешь в жены покорную домохозяйку, а женился на Савельевой, то... Аналогию понял?
Может, когда-нибудь я полюблю уборку, но по состоянию на сегодня в списке приоритетов она сильно уступает работе и другим видам деятельности. Я лучше борщ сварю вкусный.
Я смотрю на подругу, на чистоту в ее доме и чувствую себя ущербной. Что-то у меня внутри сломано, наверное, в настройках женщины. Она, бедняжка, все трёт-трёт-трёт...
- Сядь, попей чай спокойно, - прошу я подругу.
- Дада, прости , - она садится за стол и начинает протирать фрукты в вазе.
- Лиз, ну хватит. Налей себе чай.
Она встает, берет из шкафчика чашку, а три другие переставляет местами.
- Что ты делаешь?
- Люблю когда передние чашки стоят по цветам радуги. Ну, знаешь...
Каждый -красный. Охотник - оранжевый. Желает - желтый.....
- Где сидит фазан, - киваю я.
Потому что просто сидеть и болтать для нее - это не отдых. Надо наводить чистоту.
Недавно подруге поставили диагноз ОКР. Погуглите, кто не знает.
Суть в том, что это психологическое расстройство, когда ты истерично наводишь порядок, расставляешь чашки в порядке радуги, а вещи раскладываешь по цвету и текстуре.
И знаете, меня отпустило. Не в смысле, что я рада за диагнозы подруги, а в смысле, что я поняла, что со мной все нормально. Не любить уборку - нормально. Это не сломанная женственность, это просто...яркая жизнь.
У каждого свои особенности в характере и в шкафу свои скелеты.
А у кого-то - целый фазан!))
На фото - наша совершенно беспорядочная кошка😂
