Знаменитый хулиган, великий поэт и просто красивый молодой человек - да, все эти слова описывают известного русского автора Сергея Есенина. Его искренние чувства, выражающиеся в таких же неподдельных стихах, всегда восхищали людей по всему миру, кто знаком с его творчеством и биографией.
Многие люди неправильно знакомятся с творчеством Есенина, прочитав всего несколько его детских стихов, таких как «Поёт зима, аукает»; но главное его достижение - собственные переживания, терзания души, от которых дух захватывает, когда читаешь их. Если изучить биографию поэта, нетрудно понять его стихи; в отличие от многих авторов того времени, стихи Сергея Есенина наполнены жизнью и красотой; они «дышат».
Моё личное знакомство с творчеством поэта, крестьянского поэта, с неподдельными эмоциями и короткой, но яркой его жизнью, началось очень давно, когда отец пел песни и рассказывал стихи Есенина. Мне долго не нравилось; считала, что это слишком грубо, что хулиганы не достойны любви и что он - не великий русский поэт, а всего лишь оборванец, который поёт о своей пропитой жизни. Я повзрослела, оказалось, что всё не так. Есенина надо понять, прочувствовать.
Даже герои поэта не похожи на наши образы. Его Бог вовсе не тот, в которого верим мы; коммунизм, за который так кричал Маяковский, в стихах Есенина совсем другой.
Дело в том, что, пройдя сильную школу жизни, лишь он сумел разглядеть что истина, а что - ложь, поэтому так страдал душевно; вся его правда, честность, доверчивость и искренность в конце концов разъели его, ведь не зря говорят: «доброта хуже воровства».
Не менее важно значение образа родины в творчестве Есенина. Это и правда можно считать патриотизмом, но не фальшивым, какой мы привыкли читать в кричалках Маяковского и других таких же поэтов, а в трогательных стихах:
Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты — в ризах образа...
Не видать конца и края —
Только синь сосет глаза.
Как захожий богомолец,
Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.
Пахнет яблоком и медом
По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.
Побегу по мятой стежке
На приволь зеленых лех,
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.
Если крикнет рать святая:
«Кинь ты Русь, живи в раю!»
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».
Стихотворение написано искренне и нежно, но это ещё только начало творческого пути, когда поэт ещё не знает, что ждёт его впереди.
Затем, поддаваясь всем влияниям людей вокруг, больших городов, славы, появляется Есенин-хулиган. Он больше не «божья дудка», не тот золотоволосый милый мальчишка с васильковыми глазами и в простой крестьянской рубахе и лаптях; он дерётся, пьёт, ругается матом:
Я нарочно иду нечесаным,
С головой, как керосиновая лампа, на плечах.
Ваших душ безлиственную осень
Мне нравится в потемках освещать.
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы.
Я только крепче жму тогда руками
Моих волос качнувшийся пузырь.
Лишь потом приходит осознание, да и это, сожалеть не приходится:
Вечер чёрные брови насопил.
Чьи-то кони стоят у двора.
Не вчера ли я молодость пропил?
Разлюбил ли тебя не вчера?
Жаль его, прошедшую жизнь, всю правду, которую он обнаружил, все чувства, которые терзали его; можно много о нём говорить; хочу посоветовать сериал всем тем, кто любит творчество Есенина, или же хочет познакомится поближе с ним; обязательно ещё будут интересные посты с Есениным, где я поближе буду разбирать все темы, связанные с ним. В заключение, хочу оставить здесь кусочек Чёрного человека. Я считаю это произведение - главным достижением поэта, взгляд на всю его жизнь в целом; прочитав Чёрного человека словно узнаёшь всё о Есенине - всю правду, всю ложь.
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек,
Черный, черный!
«Слушай, слушай, —
Бормочет он мне, —
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.
Счастье, — говорил он, —
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».
«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, —
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
