Путешествие - это способ сделать воображаемое - реальным, а фантазии действительностью. Что такое дорога? Кто много путешествовал, тот поймет. Каждый раз, когда ты садишься в поезд или за руль автомобиля, в надежде следовать по начерченным линиям навигатора или карты, ты едешь совсем не по этим линиям. Ты едешь по равнинам, покрытыми зеленью и по лесам, в которых, кажется, остановилось время и, несмотря на всю суету вокруг, осталось что-то первобытное. Что-то, что не подвластно законам времени, рукам человека и всем остальным условиям жизни на земле.
Ты открываешь дверь автомобиля, проходишь пару метров в лес. И, казалось бы, ты - хозяин мира, превращаешься в иностранца, путника и туриста. Ты можешь сменить тысячи городов и везде будешь как дома. Везде одни и те же условия выживания: кредитка, кофе и пару знакомых. Но здесь, в лесу или поле ты не знаешь что делать. Здесь нет времени. Только жизнь. И это не твоя жизнь. Это отдельная вселенная, со своими распорядками, которые может показать тебе или нет, по своему усмотрению. И все линии на карте такая же вселенная, где ты не знаешь ничего.
Ты проезжаешь города и поселения и в каждом поселении твой дом. А в каждом доме ты - хозяин. И вся дорога сменяется твоей или не твоей территорией. И на все территории, где ты гость, ты можешь просто смотреть. Как на картину, или, если повезет, на спектакль.
Ты проезжаешь море. Останавливаешься где-то на солнечном безлюдном пляже. Вогруг только солнце, ветер и волны. Если тебе повезет, капли разбивающихся о скалы, камни или стены волны, блестя на солнце, попадают тебе на лицо. И это магия. Эти капли лечат твое разбитое сердце, смывают все пятна за закиданной грязью душе и становится так легко. И так мало... Ты набираешь в руки воды и умываешь лицо. Облизываешь соленые губы и теперь в этом мире остаешься лишь ты и солнце. И ты сам превращаешься в море. Ты перестаешь думать обо всем. Потому что морю не нужны мысли чтобы существовать. Солнце греет тебя, ветер обдувает тебя и этого достаточно для счастья. Для счастья достаточно быть морем. Ты словно взлетаешь, горишь, искришь , разбиваешься о скалы и дуешь. Теперь тыне просто море, но и ветер. А ветер просто играет сердцем и чувствами. И ты просто дурачишься летая над морем и срывая шляпки увлеченным прогулкой девушкам. Лицо уже высохло, но ты продолжаешь стоять. Холодный ветер обдувает твое лицо, но тебе тепло. Не потому что сейчас лето, а потому что море греет, и соль греет. Словно золотое сияние капель воды осталось у тебя на лице маской, отремонтировало все твои трещины и просто начало сиять. Потому что море не может ничего не делать. А если оно не лечит и не движется, то обязано хотя бы сиять. И греть.
Ты садишься в машину и едешь дальше, приезжаешь в конечный пункт. В новый незнакомый город и просто идешь гулять. Даже если безумно устал, невозможно удержаться и остаться просто распаковывать вещи. Тут все такое знакомое,но все такое новое. Новое расположения домов, улиц, кофеен. Своя история. И люди, которые казалось бы просто люди, такие как и везде, такие необычные. Такие другие. Интересно, каково это прожить всю жизнь на другом языке? И думать на другом языке? Ходить в школу и в университет в этом городе. Работать в этом городе. Прожить всю жизнь здесь. Как будто другая вселенная, которая раньше не существовала вдруг появилась только ради тебя и стала такой реальной, что каждый человек прожил в ней всю жизнь. А некоторые даже больше тебя. Как будто ты ее создал сам, просто своим приездом, хоть и не успел разобраться как она устроена. И даже этот язык существует просто чтобы удивить тебя и запутать. Создать что-то новое и непонятное.
