Ты – вдохновение Дороги, не ведающее пределов. Не оставь других, ищущих свой путь.
(Кодекс странников)
Он выбрался... Наверное, последний. Он плохо помнил – или просто не знал, как это произошло. Что-то рушилось: то ли мир, то ли жизнь. Он помнил агонию, горе, боль. Он помнил туманы, тропы, искореженные деревья. Если сосредотачиваться на всем этом – было плохо. Если разбирать по косточкам – да, костей там было много, – то ничего хорошего из этого не выходило. Он уже даже не помнил, как его имя, кто он и откуда. Ему казалось, что в голове много голосов, лиц, памятей, силуэтов.
Потом увидел дерево на вершине холма и пошел к нему. Дерево горело – он видел такое на картинке в какой-то старой неведомой книге. Наверное, из дерева должен был раздаться голос. Потом он понял, что это клён, и осень, и рассвет, поэтому багряные листья клена светились ярко и торжественно. Особенно на фоне мертвых и пожухлых трав и остовов на горизонтах. Там мертвые деревья переходили в мертвые дома.
Он упал под деревом и долго лежал. Спал, наверное. Проснулся от жажды. Но пить нельзя было – вода отравленная. И есть нельзя было. Нечего просто. Вот потому он сел и стал смотреть на небо. Потом на дерево. Дерево казалось живым, и страшно было его касаться. Вдруг рассыпется?
Всмотрелся. И горько, даже цинично улыбнулся.
Ему приснилось, что на этом дереве багряные осенние листья. Но сейчас, к вечеру, – видит – дерево стало таким же, как остальные. Черная ветвистая трещина на фоне безоблачного октябрьского неба.
Вздохнул. В голове было чисто. Идти некуда, значит, можно идти куда угодно. Пить хочется. Значит, выпьет ту воду, которую найдет. Все равно ничего не остается.
Он пошел. Нашел проселочную дорогу и отправился по ней.
Решил идти, пока не упадет. Потом нашел колодец. Не смог выпить то, что поднял в ведре. Пошел дальше, обходя иногда ветки, иногда кости, иногда просто фигурные кучки пепла. Не видел – зачем это видеть. Нашел ручей. Вода была холодная и вроде бы чистая, а счетчиков радиации у него не было. Не умер сразу – пошел дальше. Вроде ничего.
Есть не хотелось. Пришла ночь, а ночью звезды. Он долго лежал на спине, смотрел. Не спал, под утро отключился – и в беспамятстве видел только дерево на фоне неба.
Утром снова встал. Понял, что зачем-то выспался и что чувствует себя не так уж плохо, как думал. Шел, хрустя черной травой и серым гравием. Потом вышел к городу. Но обошел его – за день обошел, не глядя в привычные уже руины, не считая мертвых.
А потом снова была дорога, асфальтированная трасса. Пустая – ни одной машины. Шел по ней. Трасса, прямая, как струна, уходила в небо.
Ветер поднялся. Слушал ветер. Отметил, что есть всё еще не хочется – а сколько дней уже бредет.
«Меня зовут... Как меня зовут?»
Ветер сказал что-то. Он прислушался. Но так и не понял.
А потом дорога изогнулась как-то к горизонту, и он увидел вдали силуэт, идущий навстречу. Может, мираж? Потом остановился. Потом закричал. Потом упал. Встал. Пропал человек? Нет. Идет навстречу. Уже ближе. Человек такой, высокий вроде бы, мужчина. На палку опирается. Подошел человек ближе. И смотрит на него молча, выжидательно.
Это же явно как с тем деревом.
– Мир тебе на Дороге, путник, – первым нарушил молчание странник, с легким любопытством глядя ему в глаза. – Откуда ты?
– Я... – он смеется. Затем плачет. Затем – протягивает руку. И натыкается на ладонь встречного. Рукопожатие, обычное, такое земное. Рука теплая, сухая. Живая.
– Посидим, побеседуем? – сказал встречный спокойно, как-то сочувственно.
Сели. Встречный достал из сумки краюху хлеба. Разломил. Хлеб пах... хлебом. Таким, свежим. Как его бабушка пекла... бабушка. Зачем эти воспоминания?
– Поешь, приятель. Это иногда полезно.
– Как... как ты выжил? – выдохнул человек, когда судорожно прожевал и проглотил самый вкусный в своей жизни хлеб.
Встречный поднял брови:
– Я? Не знаю. А где я должен был выжить... Или кого?
Нехитрая шутка. Он не понял.
– Но...
– Там, впереди, зарево. Там какой-то мир? – странник вскинул руку. Он оглянулся. И действительно, на горизонте (он пришел оттуда) горело зарево, ядовитое, блеклое, дымное. Тянуло гарью.
– Там... там клён. Горит.
– Это название твоего мира?
Он вздрогнул. А ведь и правда. Клён. Кивнул.
– Где... мы? – он во все глаза смотрел на странника; в его мире были легенды про богов, про бога, может, это какой-то бог? Или вестник смерти?
– Мы на Дороге между мирами. Как твое имя? – ответил странник, который теперь жевал хлеб, как простой смертный, с явным удовольствием.
– Я… не знаю, – он во все глаза смотрел на встречного, кусал губы и пытался понять, не предсмертный ли это бред. Поглядел в небо, стараясь увидеть там звёзды. В его мире «другими мирами» считались звёзды и планеты, правда, туда еще никто не смог долететь. И никто ничего не знал про дорогу, ведущую через пологие холмы под низким жемчужным небом. О чем говорит этот подорожный? О чем спрашивает? И почему человек помнит про звёзды, космос – и не помнит своё имя?
Странник только вздохнул, в глазах его наконец отразилось понимание.
– Ясно. Клён погиб, да? Мир Клёна погиб?
– Да.
Путник неспешно покачал головой.
– Жалко. Я вспомнил… Ну конечно, Клён! Я там бывал. Хороший мир был. Не забывай его.
– Я... не...
Последний человек Клёна согнулся и, если бы не сидел на обочине Дороги, упал бы. Его захлестнули чувства... все, которых не было. Он плакал сухо, молча, больно. Путник смотрел в небо. Молчал. Не сочувствовал. Когда человек доплакал свое, сказал:
– Так бывает. Если ты выжил, Последний – значит, ты был силен и достоин. Хранитель, – путник поднялся, коротко поклонился. Снова сел.
– Что... что теперь будет? – тот смотрел не на странника – на свои руки, сухие, дрожащие, едва ли не полупрозрачные. Но до отчаяния живые. Путник пожал плечами:
– Не знаю. Я не бог. Я просто бродяга, как отныне ты. Иди вперед. У тебя за плечами память целого мира, рассветы и закаты, города, люди, леса. Ты все несешь на себе. Всё – в твоем багаже.
– Я... один? Почему.
Путник снова пожал плечами:
– Не могу знать. Я тоже один.
– Можно с тобой...
– Я иду через Клён и дальше. Если ты хочешь вернуться туда, идём со мной...
Человек вздрогнул.
– Нет... не могу. Там больно...
– Понимаю. Туда скоро придут разрушители. Тогда до встречи. Там, откуда я пришел, есть неплохая таверна для путников. Называется – «У ключа». Если найдешь – зайди. Не пожалеешь. И не беспокойся об оплате – просто расскажи про свой мир. Тебе помогут, странник.
Путники поднялись, чтобы расстаться, костер тут же угас, брызгая в небо яркими искрами.
– Прощай – или до встречи…
Еще один странник вышел на Дорогу между мирами.
Автор: Char Li
