Поэты переписанных эпох,
Так ярко отражённые в искусстве,
Вас в темя целовал, должно быть, бог,
Порывом послевкусий и предчувствий.
Смотрю на вас - вы бунта мастера.
Ваш непокой с прогрессом был в подспорье.
Поэт пером творит, как из ребра,
Свой лучший мир в дали от бед и горя.
Но в некий час влюблённые чтецы
На вдумчивых придворных ассамблеях
Переполняют храмы и дворцы,
Чтоб утопить вас в приторных елеях.
Чтоб вы с икон пронзали светлый путь
Идущих в рай униженных и сирых,
Которых можно просто обмануть
И быть у них в довольных командирах.
Смотрите как ужасна их судьба.
Раздавленные властным атрибутом
Они превозносили роль раба
И вечность расчленяли по минутам.
Немых берёз заснеженные пальцы,
Равнины русской ветреная глушь
И водочка по праздникам под сальце-
Милейший быт для этих тёмных душ.
Никем не покорённые ни разу
Они в холопах ходят у господ,
Как будто бы духовная проказа
Навечно одурманила народ.
И новому поэту нет здесь места.
Его не слышит праздная толпа,
Во лжи очередного манифеста
Всё больше возвышая роль раба.
