CRITIK7

Первым это заметил почтальон. Возле единственного заброшенного дома на окраине деревни стоял дорогой чёрный внедорожник. Такой здесь раньше видели только по телевизору. Из машины вышел мужчина лет пятидесяти...

— Опять к своему мосту пошёл! — громко крикнул кто-то с автобусной остановки. Мужики дружно рассмеялись. Кто-то даже похлопал в ладоши. Алексей привычно сделал вид, что не услышал. Закинул на плечо лопату, взял старую тачку с досками и пошёл по знакомой тропинке к ручью. Так продолжалось уже почти десять лет. Каждый вечер после работы он исчезал там, где узкий лесной ручей отделял село от большого луга. Весной его можно было перепрыгнуть. Летом дети бегали по камням босиком. Осенью воды становилось чуть больше, но особой проблемы ручей никогда не представлял...

До регистрации оставалось меньше пяти минут. В просторном зале ЗАГСа стоял привычный свадебный шум: кто-то поправлял галстук, фотограф просил гостей улыбнуться, мать жениха украдкой вытирала слёзы счастья, а ведущая уже приглашала всех пройти ближе к залу регистрации...

— Мам, ну что ты опять начинаешь? — Андрей устало потер переносицу. — Мы же всё обсудили. Так всем будет спокойнее. Мария Павловна долго смотрела на сына. Перед ней сидел уже не тот мальчишка, который в детстве боялся грозы и прибегал ночью в родительскую спальню. Теперь перед ней был сорокалетний мужчина, уверенный, что знает жизнь лучше всех. — Я не начинаю, сынок. Просто... квартира ведь единственное, что у меня осталось после твоего отца. В комнате повисла тишина. Полгода назад Виктора Сергеевича не стало...

— Да дед, быстрее можно?! Автобус резко затормозил перед пешеходным переходом. Молодой парень в наушниках едва удержался за поручень. — Мы так до вечера не доедем!