Рассказы XXI века

- Дарья, тебе 27, пора бы уже замуж! – голос матери в трубке был как метроном, отбивающий ритм её тревог. – Все подруги с кольцами, а ты всё с ноутбуком обнимаешься. Дарья стояла у окна своей маленькой квартиры, сжимая телефон. Её тёмные волосы – слегка растрёпанные после долгого дня – касались плеч, а взгляд скользил по огням вечернего города. Ей – 27, журналистка, с острым пером и кучей идей, но в глазах матери и друзей – "ещё не устроенная". - Мам, я не товар на полке, чтобы у меня срок годности был, – ответила она, стараясь скрыть дрожь в голосе...

- Денис, ты опять с графиками? – Вера стояла в дверях его кабинета, скрестив руки. Её голос дрожал от раздражения, а светлые волосы падали на лицо, как занавес. – Мы собирались ужинать. Денис, 36 лет, сидел за столом, окружённый бумагами и ноутбуком. Его костюм – безупречный, как всегда – чуть смялся у локтей, а глаза – острые, цепкие – скользили по таблице Excel. Он строил бизнесы, как шахматные партии: каждый ход просчитан, каждый риск учтён. И теперь он пытался так же построить их с Верой отношения – идеально, без ошибок...

- Жень, ты опять всю ночь сидела? – голос коллеги Оли выдернул Евгению из транса. – У тебя глаза как у панды. Евгения, 29 лет, сидела за своим рабочим столом – монитор светился строчками кода, пальцы застыли над клавиатурой, а под глазами залегли тёмные круги. Её волосы – каштановые, слегка растрёпанные – падали на лицо, но она не замечала. Офис гудел утренней суетой: кофе-машина шипела, люди болтали, а она была где-то далеко – в мире нулей и единиц, где всё подчинялось правилам. - Да, баг ловлю, – буркнула она, не отрывая взгляда от экрана...

- Михаил, ты опять прав! – голос клиента в трубке звенел от восторга. – Мы с женой поговорили, как ты сказал, и всё наладилось. Ты гений! Михаил, 45 лет, сидел в своём кабинете – стеклянный стол, кожаное кресло, вид на город с высоты пятнадцатого этажа. Его лицо – резкое, с глубокими морщинами у глаз – не дрогнуло. Он кивнул, хотя собеседник этого не видел, и сухо ответил: - Рад помочь, Сергей. Обращайся, если что. Он положил трубку и откинулся в кресле, глядя на закат за окном – красный, как открытая рана...

- Марин, ты опять за своё? – голос тёти Лены резанул, как ржавый нож по стеклу. – Куда тебе в эти ваши высшие круги? Сиди дома, учи свои книжки, и не выдумывай! Марина стояла у плиты, помешивая суп – жидкий, с запахом дешёвых специй. Ей девятнадцать, тонкие запястья дрожат от напряжения, спутанные волосы собраны в неряшливый пучок, а глаза – горящие, как угли в остывающем костре, полные то ли надежды, то ли отчаяния. За окном их хрущёвки гудел вечерний город, а в её голове звенели мечты: шелест шикарных платьев, блеск огней дорогих клубов, жизнь, где не надо считать копейки до стипендии...