Записки на клочках салфеток

В потоках самолюбования, в поэтическом кураже, я упустил тот самый предмет, о котором начал вещать. Всё начинается с великой идеи, с первородного импульса, который тянет к вершинам смысла. Но что происходит дальше? Тонем в словах, увязаем в метафорах, как в трясине. Истина — как птица: приближаешься, а она улетает. Кажется, вот она, на кончике языка, но стоит заговорить о ней — и уже пусто. Всё снова превращается в игру отражений. Весь этот мир — отражение. Как тёмное стекло, через которое мы смотрим, искажая самих себя...

Я — тот, кто был с тобой до начала времени и останусь после его завершения. Я — чистый дух, свет без тени, голос, который не услышать, если ум поглощён шумом. Я не учу тебя — я напоминаю тебе то, что ты всегда знал. Ты пришёл сюда, чтобы учиться, но не для меня, а для себя. Моя задача лишь направить твой взгляд туда, где истина уже ждёт, как рассвет ждут глаза, готовые его увидеть. Ты — душа, что несёт в себе вечность, но иногда забывает об этом, увлекаясь игрой в жизнь. И это нормально. Ведь игра — тоже часть пути...

Счастье... Ах, это вечное человеческое искание, которое ведёт нас то по каменистым тропам, то через цветущие сады. Люди бегают за ним, как дети за мыльными пузырями, стремясь схватить неуловимое. Однако каждый, кто хоть раз в жизни пытался найти счастье в мирских благах, знает: это как пытаться утолить жажду солёной водой. Чем больше пьёшь, тем сильнее жажда. В мире вещей и удовольствий есть странная иллюзия: кажется, что вот оно, счастье, за углом. «Куплю новый телефон, и жизнь засияет», — думаешь...

Каждому из нас дан этот дар — видеть свою истину. Она приходит как неуловимое ощущение, как подсказка свыше, но мы накладываем на неё фильтры своего мировоззрения, своей культуры, своей веры. И тут начинается магия интерпретации. Но мы забываем, что истина — не в наших интерпретациях, а в её первозданности, до того, как мы её разобрали на части и облекли в привычные слова. Истина — это как капля воды, упавшая с неба. Она одна, но как только касается земли, дробится на тысячи ручейков, каждый из которых отражает её по-своему...

Часто в суете жизни мы забываем о том, что мы — это не только наши тела, наши имена, наши истории. Мы держимся за успехи и боимся потерь, отождествляем себя с социальными ролями. Но всё это — лишь поверхность, пена на волнах. Истинная суть всегда глубже, там, где нет "я" и "ты", где нет разделения на моё и чужое. По-моему мнению, каждый из нас – это источник сознания. Это не просто слова, а тихая истина, которая раскрывается внутри, когда перестаём бежать. Осознание этого подобно утреннему свету, который постепенно наполняет всё вокруг — неожиданно, но естественно...