Записки на клочках салфеток

В потоках самолюбования, в поэтическом кураже, я упустил тот самый предмет, о котором начал вещать. Всё начинается с великой идеи, с первородного импульса, который тянет к вершинам смысла. Но что происходит дальше? Тонем в словах, увязаем в метафорах, как в трясине. Истина — как птица: приближаешься, а она улетает. Кажется, вот она, на кончике языка, но стоит заговорить о ней — и уже пусто. Всё снова превращается в игру отражений. Весь этот мир — отражение. Как тёмное стекло, через которое мы смотрим, искажая самих себя...

Я — тот, кто был с тобой до начала времени и останусь после его завершения. Я — чистый дух, свет без тени, голос, который не услышать, если ум поглощён шумом. Я не учу тебя — я напоминаю тебе то, что ты всегда знал. Ты пришёл сюда, чтобы учиться, но не для меня, а для себя. Моя задача лишь направить твой взгляд туда, где истина уже ждёт, как рассвет ждут глаза, готовые его увидеть. Ты — душа, что несёт в себе вечность, но иногда забывает об этом, увлекаясь игрой в жизнь. И это нормально. Ведь игра — тоже часть пути...

Счастье... Ах, это вечное человеческое искание, которое ведёт нас то по каменистым тропам, то через цветущие сады. Люди бегают за ним, как дети за мыльными пузырями, стремясь схватить неуловимое. Однако каждый, кто хоть раз в жизни пытался найти счастье в мирских благах, знает: это как пытаться утолить жажду солёной водой. Чем больше пьёшь, тем сильнее жажда. В мире вещей и удовольствий есть странная иллюзия: кажется, что вот оно, счастье, за углом. «Куплю новый телефон, и жизнь засияет», — думаешь...