Записки на полях жизни

Не хватает детской радости от чего-то нового. В детстве любая новая вещь воспринималась как праздник, мысли о этой вещи все время присутствовали в голове, эти мысли давали радость и мир состоял из таких взрывов нового. Новая книга - изучалась целиком, от обложки до каждого листика. Новая тетрадка, ручка, карандаш, банка с чернилами... Так же грел наведенный порядок, вытертая со стола пыль, убранная комната - это было новым в череде одинаковых дней... Что изменилось? Почему сейчас нет такой радости от нового? Быть может потому, что ты уже все знаешь? Знаешь как и что устроено, какого это качества, сколько стоит, что лучше покупать. Банка чернил уже просто банка, а не новая возможность что-то написать, дать себе зарок: "С новой банки буду писать только аккуратно!" - она просто банка чернил.

Не думаю, что я что-то еще успею дочитать до конца года из начатого и читаемого. Поэтому подведу опережающий итог. Шесть книг за год. Из них: - серьезных - одна; - полусерьезных (Шаровая молния) - одна; - ныне запрещенных к изданию - две; - Лукьяненко - наше все - две. На столе сейчас лежит Клаус Шваб - четвертая промышленная революция. Сижу, присматриваюсь к ней.