Зеркало души

На перекрёстке шумного города стоял пожилой мужчина с усталым лицом, одетый в старый, потрёпанный плащ. Его серые волосы торчали в разные стороны, а глаза, глубоко посаженные в морщинистое лицо, казались пустыми, как будто он давно смирился с тем, что жизнь больше ничего ему не должна. Он стоял у небольшой лавки с кофе, сжимая в руках стакан с горячей водой, которую ему дали из жалости. Это был его обычный день, один из бесчисленных таких же дней, растянувшихся в одно большое, однообразное «вчера»...

Её звали Аня. Она всегда старалась не задерживаться у окна дольше, чем на несколько минут. Глядеть, как мимо проходят семьи, как дети тянут за руки своих мам, как родители поправляют им шапки, — это всегда было слишком больно. В детском доме она была одной из тех, кто рано понял, что чуда не будет. Никто не придёт, чтобы забрать её домой. Ей уже исполнилось двадцать семь, но в душе она всё ещё была той девочкой, которая сидела на краю кровати и представляла, как выглядит её мама. Почему она её оставила?...

Холодный ветер гулял по пустым улицам вечернего города, проникая под тонкие куртки, от которых не было толку. Лена держала за руку своего младшего брата Ваню, сжимая его крошечную ладонь так крепко, как только могла. Ей было всего одиннадцать, а ему — всего пять, но жизнь научила их быть взрослыми слишком рано. — Леночка, мне холодно, — прошептал Ваня, глядя на сестру своими огромными глазами, полными детской тоски. — Потерпи, Ваня, мы найдём, где согреться, — сказала Лена, стараясь звучать уверенно, хотя сама отчаянно пыталась унять дрожь в голосе...

Тёплый луч солнца скользнул по столу, заглядывая в маленькую кухню, где всё ещё витал запах вчерашнего ужина. На углу стола лежали две школьные тетрадки, рядом с ними — пара криво нарезанных бутербродов. Антон, семилетний мальчишка с растрёпанными волосами, пытался запихнуть в свой рюкзак старый учебник по математике. Рядом стояла его младшая сестра Лиза, которой только что исполнилось пять. Она молча наблюдала, как дедушка, с трудом выпрямляясь, подошёл к плите. — Дедушка, ты опять кашляешь, — заметил Антон, бросив на него беспокойный взгляд...

— Ты совсем не замечаешь, как ведёшь себя, Анна, — голос Олега разрезал воздух, как острый нож. — Всё время недовольная. Как будто я только и делаю, что мучаю тебя. Анна стояла на кухне, крепко сжимая в руках тряпку, которой только что вытирала стол. Она старалась не смотреть на него, потому что знала: встретившись с его взглядом, она снова почувствует себя виноватой. Он был мастером в этом — превращать каждое слово в её проблему. — Я не недовольна, — выдохнула она, продолжая вытирать уже чистую поверхность...

– Ну и что ты на этот раз придумала? – Ольга подняла взгляд от своего мобильного и взглянула на меня с усмешкой. Я почувствовала, как внутри всё сжалось. Вот он, этот момент, который всегда превращался в бесконечный кошмар, когда я приходила домой. – Добрый вечер, мам, – я выдавила эти слова, даже не пытаясь скрыть усталость в голосе. Игорь сидел за столом, вытянув ноги и перебирая бумаги. Его взгляд был пустым, но не от того, что он устал. Нет, он просто не видел меня, и мне это было страшно. – Слушай, ты на работу вообще ходишь? – Ольга продолжила с издевкой...

— Ты опять всё забыла, да? — его голос звучал, как обычно, с укором и разочарованием. Я стояла у двери, снова с сумкой в руках, не зная, как ответить. Он был прав, конечно. Я действительно забыла, но мне уже не было так важно. — Я просто опоздала с продуктами, — сказала я, стараясь сделать голос мягче. — Это не только продукты, — он стоял передо мной, его взгляд был холодным, как зима. — Ты забываешь о многом, о чём нужно помнить. Ты всегда забываешь о нас. Его слова как нож в сердце. Я всегда старалась, я всегда была на грани, но кажется, я уже давно не могла угодить...

— Ты опять опоздала, — голос Виктора был холодным, как осенний дождь. — Ты хоть знаешь, который час? Я почувствовала, как по коже пробегает нервная дрожь. Он снова пришёл поздно, снова с извинениями, но его глаза не искали вины в себе. Он просто смотрел на меня, как на пустое место. — Я готовила ужин, — тихо сказала я, с трудом сдерживая слёзы. — Я ждала тебя. Ты сказал, что вернёшься вовремя. Виктор отмахнулся. Он был слишком устал, чтобы выслушивать мои претензии. — Не начинай, — сказал он, глядя на меня без интереса...

Света лишь молча накрывала на стол. Она слышала упрёки мужа так часто, что давно научилась не реагировать. Или делала вид, что научилась. Она взглянула на него украдкой. Он уже не был тем человеком, которого она когда-то полюбила. Те же черты лица, тот же низкий голос. Но глаза... В них не осталось ни тепла, ни заботы. Только раздражение. На кухне появилась Алина, дочь-подросток, с телефоном в руках. Она быстро скользнула взглядом по родителям и, поймав холодное молчание, предпочла остаться в тени...

За столом сидел муж, устало пролистывая телефон. Его лицо выражало скорее раздражение, чем радость. Напряжение, которое висело между нами уже несколько недель, теперь стало почти осязаемым. Я решила не отвечать. Бесполезно. Игорь молчал, но его сжатые губы и слегка нахмуренные брови выдавали – он был на ее стороне. Снова. Когда это стало нашей нормой? Когда он перестал быть моим защитником? Я убрала пятно, поставила чайник и заставила себя улыбнуться. Все еще надеялась, что вечер пройдет спокойно,...