Рассказы | Юлия Т.

Алевтина Петровна, шестьдесят два года, ковырялась в чашке с остывшим чаем. Старенький, потрескавшийся фарфор, доставшийся ей от свекрови, казался ей сейчас символом всей ее жизни – хрупким, нуждающимся в бережном отношении, но постоянно подвергающимся нападкам. За окном шумел город, но в маленькой двухкомнатной квартире, где она жила с сыном и невесткой, царила тишина, напряженная и тревожная. Ее сын, Игорь, был человеком покладистым, даже немного робким. Работает инженером на заводе, зарабатывает неплохо, но никогда не умел постоять за себя...

Марина Николаевна, тридцать восемь лет, работала архитектором в крупной строительной фирме. Она была амбициозна, талантлива и трудолюбива. Все ее коллеги уважали ее за профессионализм и умение держать слово. Но дома, в своей уютной двухкомнатной квартире, она всегда чувствовала себя немного потерянной. Не потому, что ей было плохо, нет. Наоборот, все было как у людей: любящий муж, девятнадцатилетний сын, отправившийся учиться в другой город, кот по кличке Архимед – жизнь казалась вполне благополучной...

Елена Викторовна, пятьдесят восемь лет, надела любимый шелковый халат цвета увядшей розы. На кухне уже пахло кофе, но не тем ароматным, бодрящим, который она так любила, а каким-то приторным, дешевым. Николай Петрович, ее муж, по-прежнему считал, что хороший кофе – это тот, который быстрее растворяется. Она вздохнула, глядя в окно. За окном просыпался город, поочередно загораясь желтыми глазами фонарей. Она любила эту тишину перед тем, как все проснутся. Именно в эти часы она чувствовала себя свободной, хозяйкой своей жизни...

— Марк, ты опять забыл вынести мусор? – Юля стояла, прислонившись к дверному косяку кухни, наблюдая, как муж сосредоточенно копается в ноутбуке за кухонным столом. Запах кофе, сваренного ей с утра, давно выветрился. Остался лишь терпкий аромат разочарования. — Забыл, – не отрываясь от экрана, буркнул Марк. – Ты же знаешь, у меня дедлайн по проекту. — Да, конечно, дедлайн. У тебя всегда дедлайн, когда дело касается хоть какой-то помощи по дому, – Юля постаралась, чтобы в голосе не прозвучало слишком много яда, но не уверена, что получилось...

В новой квартире пахло краской, надеждой и… перегаром. Нет, не Максимом. Он, как человек ответственный, вчера вечером, после монтажа последней полки, ограничился бокалом вина. Перегар исходил от воспоминаний о ремонте. Это был ад, в который Анна с Максимом ввязались, наивно полагая, что «самостоятельно – значит дешевле». Дешевле, блин, оказалось только на нервах. — Ну что, мой генерал, принимаем форпост? – Максим обнял Анну сзади, прижавшись щекой к ее волосам. Он всегда так называл ее – генералом...