Рассказы | Юлия Т.

Алевтина Петровна, шестьдесят два года, ковырялась в чашке с остывшим чаем. Старенький, потрескавшийся фарфор, доставшийся ей от свекрови, казался ей сейчас символом всей ее жизни – хрупким, нуждающимся в бережном отношении, но постоянно подвергающимся нападкам. За окном шумел город, но в маленькой двухкомнатной квартире, где она жила с сыном и невесткой, царила тишина, напряженная и тревожная. Ее сын, Игорь, был человеком покладистым, даже немного робким. Работает инженером на заводе, зарабатывает неплохо, но никогда не умел постоять за себя...

Марина Николаевна, тридцать восемь лет, работала архитектором в крупной строительной фирме. Она была амбициозна, талантлива и трудолюбива. Все ее коллеги уважали ее за профессионализм и умение держать слово. Но дома, в своей уютной двухкомнатной квартире, она всегда чувствовала себя немного потерянной. Не потому, что ей было плохо, нет. Наоборот, все было как у людей: любящий муж, девятнадцатилетний сын, отправившийся учиться в другой город, кот по кличке Архимед – жизнь казалась вполне благополучной...

Елена Викторовна, пятьдесят восемь лет, надела любимый шелковый халат цвета увядшей розы. На кухне уже пахло кофе, но не тем ароматным, бодрящим, который она так любила, а каким-то приторным, дешевым. Николай Петрович, ее муж, по-прежнему считал, что хороший кофе – это тот, который быстрее растворяется. Она вздохнула, глядя в окно. За окном просыпался город, поочередно загораясь желтыми глазами фонарей. Она любила эту тишину перед тем, как все проснутся. Именно в эти часы она чувствовала себя свободной, хозяйкой своей жизни...

— Марк, ты опять забыл вынести мусор? – Юля стояла, прислонившись к дверному косяку кухни, наблюдая, как муж сосредоточенно копается в ноутбуке за кухонным столом. Запах кофе, сваренного ей с утра, давно выветрился. Остался лишь терпкий аромат разочарования. — Забыл, – не отрываясь от экрана, буркнул Марк. – Ты же знаешь, у меня дедлайн по проекту. — Да, конечно, дедлайн. У тебя всегда дедлайн, когда дело касается хоть какой-то помощи по дому, – Юля постаралась, чтобы в голосе не прозвучало слишком много яда, но не уверена, что получилось...

В новой квартире пахло краской, надеждой и… перегаром. Нет, не Максимом. Он, как человек ответственный, вчера вечером, после монтажа последней полки, ограничился бокалом вина. Перегар исходил от воспоминаний о ремонте. Это был ад, в который Анна с Максимом ввязались, наивно полагая, что «самостоятельно – значит дешевле». Дешевле, блин, оказалось только на нервах. — Ну что, мой генерал, принимаем форпост? – Максим обнял Анну сзади, прижавшись щекой к ее волосам. Он всегда так называл ее – генералом...

— Ты хоть понимаешь, во что ввязываешься, Машенька? – проворчал Андрей, перелистывая счета, словно искал в них виновника всех бед. Он кинул злобный взгляд на жену, которая хлопотала на кухне, напевая какую-то бессмысленную песенку. — Да о чем ты вообще? – Мария вздохнула, не прекращая резать огурцы. Эти огурцы, как и вся ее жизнь в последнее время, казались какими-то…пресными. – Бабушка хочет на море. Мы ей поможем. В чем тут проблема? — Проблема в том, что у нас и так денег хватает только на первое необходимое! – Андрей стукнул по столу, заставив Марию вздрогнуть...

— Ты что, оглохла, мать?! Я тебе говорю, выключи этот долбаный телевизор! — прорычал Алексей, с трудом приподнимаясь на подушках. Голос, хриплый и надломленный, едва выходил из горла. Мария, склонившаяся над стопкой бумаг, вздрогнула и обернулась. В ее глазах, обычно теплых и лучистых, плескалась усталость, перемешанная с раздражением. Она опустила ручку, ровно ломая ее пополам, и посмотрела на мужа. — Алексей, ты же знаешь, у меня отчет горит. И я вообще-то не "мать" тебе, а жена. Помнишь, клялся любить и...

София проснулась оттого, что пламя жаркости буквально выедало ей мозг. Голова раскалывалась на тысячи частей, а горло было, как если бы по нему провели шкуркой для металла. Она попыталась встать, но ноги не выдержали — подкосились, и она схватилась за тумбочку, чтобы не свалиться на пол. «Опять тридцать восемь с хвостиком... Ну да, как же, как всегда!» Она знала эту температуру. Знакомый, подлый жар, который приходил всегда вовремя — как ни наесть в самый неподходящий момент. — Костя! — хрипло позвала она...

Серафима Григорьевна стояла у двери, как будто не в гости пришла, а на какой-то экзамен по выживанию. Спина прямо, сумка в руке, в которой явно скрывались не просто домашние соленья, а, по её мнению, нечто гораздо более важное и полезное для этого мира. Пирог, разумеется, был «супер», ведь «Виктор обожает её пироги», и она это повторяла на каждом углу, как мантру. Настя, ещё не дождавшись, открыла дверь, и в её глазах сразу можно было прочитать, что сегодняшний день она как-то не особо ждала. — Ой, Серафима Григорьевна! — голос Насти вырвался через силу, в ней уже чувствовалась нервная тряска...

Галина стояла у плиты, сжимая половник так, как будто он был последней связью с реальностью. Котлеты шипели на сковородке, а из духовки тянуло ароматом пирога, который она выпекала в третий раз за неделю. Для гостей. И всегда для гостей. — Галя, ну ты же знаешь, Серёга не просто так зашёл! У него проблемы с жильём, — раздался за её спиной голос Романа. Он вошёл на кухню с улыбкой и бутылкой вина в руках. Галина медленно повернулась, ощущая, как виски начинают пульсировать от раздражения. — Проблемы с жильём? — её голос звучал слишком спокойно, что всегда было плохим знаком...

Катя затянула пояс халата так, что живот начал болеть, будто сама собой обвязывалась не только ткань, но и куча скрытых обид. На кухне жарился лук — запах стоял такой, что даже консервы на полке задохнулись. Нина Гавриловна, с видом колдуньи, методично мешала что-то в сковороде, будто варила какой-то тайный эликсир. — Сашенька, ты поел? — сладким голосом выдала свекровь. Это было как мед, но ядовитый, за пару минут до того, как сахар начнет кристаллизоваться. Александр, уткнувшийся в телефон, и не подумал поднять голову...

Людмила Васильевна сидела на кухне, задумчиво перебирая список гостей. В её голове уже рисовался план, как устроить праздник с минимальными затратами. Юбилей — в доме свекрови, еда — на Лиде, украшения — пусть Тамара Николаевна займётся через свои знакомые связи. В конце концов, зачем тратить деньги, если можно сделать всё красиво и... за чужой счет? «Пятьдесят лет — не шутка, а на деньги жалко. Зачем раскошеливаться, если можно устроить праздник и не выложить ни копейки?» Она набрала номер Лиды, не сомневаясь, что её план уже на старте сработает...