x_story

Я вышел из метро, а там, как всегда, толпа. Люди бегут, как будто их ждёт что-то важное. А меня ничего не ждёт, кроме дома и холодильника с позавчерашним супом. И вдруг этот тип. Бомж, не бомж — чёрт его разберёт. Волосы как пакля, глаза красные, как у кролика после пьянки. Стоит, опирается на стену, и смотрит на меня. Прямо в упор. — Эй, ты, — говорит он. — Что это на тебе надето? Я оглянулся. Думал, может, не мне. Но вокруг никого. Только я в своей куртке. Обычная куртка, купил на распродаже. Чёрная, с капюшоном. Ничего особенного. — Ты про что? — спрашиваю. Думал, отстанет. А он не отстаёт. Подходит ближе, тычет пальцем...

Я вот сижу на работе, смотрю в монитор, а там какая-то херня мигает. Начальник ходит мимо, как будто он бог, а мы его ангелы с крыльями из офисной бумаги. Работа — это когда ты просыпаешься утром, думаешь: "Блядь, опять", едешь в метро, где все такие же, как ты, только еще более уставшие, и потом сидишь восемь часов, перекладывая бумажки или кликая мышкой. Смысл? А смысл в том, чтобы в конце месяца тебе дали денег, на которые ты купишь еду, чтобы не сдохнуть, и пиво, чтобы забыть, что не сдох. Жизнь — это вообще отдельная песня. Родился, покричал, поел манной каши, которую тебе впихивали, вырос,...

Занесло меня в вытрезвитель однажды. Здесь, в палате, лежали такие же, как я, тихие одинокие люди. Все они были сильно пьяны и засыпали, улыбаясь во сне. Пожилой санитар в белом халате, с неизменной алюминиевой ложкой в руках, время от времени заглядывал к нам в палату с разными вопросами. Я услышал, как один из спящих сказал: " Вроде бы я с кем-то говорил, а теперь не пойму, то ли это я сам говорю, то ли кто-то другой... Позвони мне домой, и я тебе все сделаю. Только захвати бутыль. Мой адрес: бульвар Шевченко, дом семь." Другой откликнулся: "Я сегодня сижу тут второй день, как дурак...

Не так давно я зашел в магазин у дома и купил бутылочку коньяку, типа для душевного успокоения. Пока шел домой, меня начал терзать вопрос: правильно ли я поступил, что купил коньяк? Может быть, надо было взять просто портвейну? Нет, наверное, было бы правильнее взять наливочки. Хотя нет, это и неправильно. Так можно обмануть самого себя, понимаете? Так что вышло так что я купил коньяк для души, а выпить не смог. Т. е. не сумел найти пути к себе. Я даже не понимаю, что с этим делать. То ли я созрел для какой-то крупной цели, то ли не созрел. Короче, чувствую себя полным идиотом. Впал в ментальную яму...

Пишет Вам ваш критик и ненавистник. Не далее как вчера я имел неудовольствие заметить, что Ваше вступление к "Приключениям сантехника" представляет из себя предмет, достойный снисходительного осуждения: стиль до такой степени грязен, что лишь редчайшее чутьем можно отличить его от дешевого бульварного чтива, коим пропитан лексикон ваших ценителей. Если отбросить словесную шелуху, в своем "произведении" Вы довели один из самых расхожих приемов искусства до самого низкого уровня. Вы превратили литературного героя в комического дебила, неспособного даже связать три слова во фразу. Избавьте...