x_story

Я вышел из метро, а там, как всегда, толпа. Люди бегут, как будто их ждёт что-то важное. А меня ничего не ждёт, кроме дома и холодильника с позавчерашним супом. И вдруг этот тип. Бомж, не бомж — чёрт его разберёт. Волосы как пакля, глаза красные, как у кролика после пьянки. Стоит, опирается на стену, и смотрит на меня. Прямо в упор. — Эй, ты, — говорит он. — Что это на тебе надето? Я оглянулся. Думал, может, не мне. Но вокруг никого. Только я в своей куртке. Обычная куртка, купил на распродаже. Чёрная, с капюшоном. Ничего особенного. — Ты про что? — спрашиваю. Думал, отстанет. А он не отстаёт. Подходит ближе, тычет пальцем...

Я вот сижу на работе, смотрю в монитор, а там какая-то херня мигает. Начальник ходит мимо, как будто он бог, а мы его ангелы с крыльями из офисной бумаги. Работа — это когда ты просыпаешься утром, думаешь: "Блядь, опять", едешь в метро, где все такие же, как ты, только еще более уставшие, и потом сидишь восемь часов, перекладывая бумажки или кликая мышкой. Смысл? А смысл в том, чтобы в конце месяца тебе дали денег, на которые ты купишь еду, чтобы не сдохнуть, и пиво, чтобы забыть, что не сдох. Жизнь — это вообще отдельная песня. Родился, покричал, поел манной каши, которую тебе впихивали, вырос,...

Занесло меня в вытрезвитель однажды. Здесь, в палате, лежали такие же, как я, тихие одинокие люди. Все они были сильно пьяны и засыпали, улыбаясь во сне. Пожилой санитар в белом халате, с неизменной алюминиевой ложкой в руках, время от времени заглядывал к нам в палату с разными вопросами. Я услышал, как один из спящих сказал: " Вроде бы я с кем-то говорил, а теперь не пойму, то ли это я сам говорю, то ли кто-то другой... Позвони мне домой, и я тебе все сделаю. Только захвати бутыль. Мой адрес: бульвар Шевченко, дом семь." Другой откликнулся: "Я сегодня сижу тут второй день, как дурак...

Не так давно я зашел в магазин у дома и купил бутылочку коньяку, типа для душевного успокоения. Пока шел домой, меня начал терзать вопрос: правильно ли я поступил, что купил коньяк? Может быть, надо было взять просто портвейну? Нет, наверное, было бы правильнее взять наливочки. Хотя нет, это и неправильно. Так можно обмануть самого себя, понимаете? Так что вышло так что я купил коньяк для души, а выпить не смог. Т. е. не сумел найти пути к себе. Я даже не понимаю, что с этим делать. То ли я созрел для какой-то крупной цели, то ли не созрел. Короче, чувствую себя полным идиотом. Впал в ментальную яму...

Пишет Вам ваш критик и ненавистник. Не далее как вчера я имел неудовольствие заметить, что Ваше вступление к "Приключениям сантехника" представляет из себя предмет, достойный снисходительного осуждения: стиль до такой степени грязен, что лишь редчайшее чутьем можно отличить его от дешевого бульварного чтива, коим пропитан лексикон ваших ценителей. Если отбросить словесную шелуху, в своем "произведении" Вы довели один из самых расхожих приемов искусства до самого низкого уровня. Вы превратили литературного героя в комического дебила, неспособного даже связать три слова во фразу. Избавьте...

Жил был один человек на в коммуналке, на лестничной площадке между третьим и четвертым этажом. Жил тихо, как мышь. Ничего не делал. Часто выходил к мусоропроводу, курил, думал и читал журналы. Не было у него врагов, и не было друзей. Жизнь ему нравилась. Иногда ему не нравилось, как она течет. Тогда он писал стихи. И вот однажды он получил письмо из министерства. В нем вроде бы говорилось, что на самом верху принято решение дать этому человеку большую квартиру в новом доме. В ней будет три или четыре комнаты и кухня, а также персональная ванна, детская ванна и даже зимний сад с фонтаном...

Читал недавно в библиотеке историю одного полоумного сыщика. Был настоящий профессионал, не просто служащий налоговой полиции, охраняющий общий кошелек. Он расследовал убийства, собирал улики, разговаривал с убийцами. И при всем при этом – почти не пил. Он даже не курил, хотя эта привычка у работников его сферы была как бы естественной. Он просто принимал таблетки, которые выписывали врачи, даже не всегда понимая, что он принимает. Методы у этого сыщика были интересны в первую очередь человеку новой формации, то есть такому, который не был спецом по расследованию преступных деяний, а наблюдал их как объект искусства...

Вышел как то ночью во двор. Ночь. Ни звезд, ни луны, все черным-черно. И вдруг вижу: по той стороне идет кто-то. Черная ряса и свет такой в глазах. Вдруг незнакомец встал, достал папиросу, закурил и смотрит по сторонам. Если бы не глядел, я, наверное, мимо прошел бы, а этот глянул - и ко мне. Подходит и говорит: "Не бойся, я не черный комиссар, а просто одетый с иголочки бывший мент с Болотной, а ты кто? Небось сукин сын и торчок?" Я говорю: "Нет, гражданин начальник, я студент духовной академии, теперь кандидат богословия, специализируюсь по испытаниям праотцов". "ну ну, -...

Петр Семеныч был умнейший человек. Технологиями интересовался и даже журнал выписывал научный. Бывало сядет за свой журнал вечером, читает и ухмыляется благодушно. И пиво потягивает. Интерес у него был самый настоящий, потому что собирал Петр Семеныч самый настоящий искусственный интеллект. Да, да, занимал это искусственный интеллект у него целую комнату, работал на старом моторе от стиральной машины и гудел во время работы так, что соседи стучали по батарее, даже бывало что и в дверь звонили. Но Петру семенычу было похер, ведь ради высоких технологий можно было и потерпеть. И вел он самый настоящий научный журнал, куда записывал все свои наблюдения и научные соображения...

Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Расскажу я вам одну короткую легенду. Было в стародавние времена одно амазонское племя, воинственное и храброе. С детства учились воительницы стрелять из лука и ездить на лошадях.  Могли ножичком зарезать тура или медведя, и мухе в глаз попасть из пращи. Выносливые и сильные были воительницы этого племени. Мужики в этом племени тоже были, были они одомашненные, прирученные. Содержались они в специальных вольерах, готовили пищу и нянчили детей, пока храбрые воительницы добывали мамонтов и совершали ратные подвиги. И вот однажды вернулся из некоего дальнего похода экспедиционный отряд амазонок, ушедший на разведку еще год назад...

Как-то проездом в городе N я услышал рассказ урядника о неком изобретателе П Про этого П. рассказывают разные удивительные вещи. Он якобы сумел соединить воедино провод, телефон и электрическое соединение. Он начинает с того, что подключает к делу все, что можно, и для начала придумывает разъем-артерию, подключающую телефон к телефонной линии. Разъем получается довольно примитивный - с дырочкой в середине. В трубке звучит музыка, и из нее раздается голос. Этот голос и является источником, питающим телефонную линию. Дырочка, через которую проходит линия, запирается наглухо. Еще интересный прибор - градуированная трубка...

Знавал я одного схемотехника, звали его кажется Макар. В столярном цеху работал. В общем – замотанный такой мужик, но все успевал. Выпить всегда любил, тоже работал, бывало, и в ночь. Однажды напился так, что забыл совсем, где он и что он, и вместо того, чтобы доехать до своего дома на трамвае, он взял и пошел пешком. А кругом было темно, тихо, даже сова где-то ухала, и месяц совсем выплыл. Так он шел довольно долго, пока не увидел впереди огонек. Макар подумал, что это уже его дом, но оказалось, что это – костерок, и вокруг него человека три сидят. Что-то они варят. Макар сначала решил подойти, спросить у них, где его дом...