Сожитель восемь лет говорил, что квартира «наша», а оказалось – только его.
Костя любил повторять, что квартира – это не стены и метры, а ощущение. «Дом там, где тебе варят кофе по утрам, Анют». Он говорил это, когда я в восемь утра заваривала ему фильтр-кофе из его любимой Гватемалы. Он говорил это, когда я выбирала плитку для ванной и платила за неё со своей карты. Он говорил это, когда мы ругались из-за того, что я в сорок один раз попросила его вписать меня в собственники. – Ну зачем тебе бумажка, ты что, мне не доверяешь? Бумажка мне была не нужна. Мне нужна была его голова, в которой бы пять секунд держалась мысль, что я живой человек...