Современное фэнтези

Граф лежал под мостом, прижавшись замерзающей спиной к бетонным опорам. Тут его не доставал пронизывающий февральский ветер. Повезло, что кто-то оставил драный полушубок. Очень кстати: с ним лапам хоть немного теплее. Граф чувствовал слабость, веки казались свинцовыми. И только сжимающийся от голода желудок не давал уснуть. Но так даже лучше. Граф не любил спать. Ведь ему постоянно снились сны о той жизни, которой никогда больше не будет. *** ― Мамочка, поздравляем с юбилеем! Знаем, ты давно мечтала о собаке...

Однажды в глубине сибирской тайги девушка приютила беззащитное пушистое существо, не подозревая, что именно оно станет ее хранителем в самый лютый снежный шторм. Варя жила на удаленной метеостанции, спрятанной среди бескрайних лесных просторов. После смерти деда Матвея — опытного метеоролога, она решила остаться здесь, отказавшись от городской суеты, чтобы продолжить его дело. Она полюбила это одинокое, но прекрасное место, научилась искусно рубить дрова, читать замысловатые следы на снегу и с глубоким уважением относиться к окружающему лесу...

‒ Проваливай, человек, ‒ прорычал вышибала. Поигрывая мускулами, огромный, покрытый татуировками орк, возвысился над парнем. ‒ Спокойно, бугай, я всего лишь заступился за девушку, ‒ поспешил успокоить вышибалу Майлз. ‒ Ты сломал VIP-клиенту нос! ‒ перекрикивая музыку, разразился воплями орк. Вспоминая гадкую ухмылку и мерзкие смешки гоблина, парень сжал кулаки и стиснул зубы. ‒ Он заслужил. Орк схватил человечишку за воротник старой джинсовой куртки. ‒ Я сам найду выход, ‒ парень бросил резкий, предупредительный взгляд на вышибалу...

Пыль медленно оседала на залитые застарелым льняным маслом полы. Маргарита разгибала спину, слыша противный хруст в позвонках. В руке она держала папку с набросками — отцовскими «болванками», как он их называл. Каждая линия, каждый штрих дышали его непоколебимой уверенностью. А она вот, его единственная дочь, всю жизнь чувствовала себя такой же «болванкой» — заготовкой, которую он так и не удостоил своего внимания. Мастерская была святая святых, царство Виктора Воронцова. Здесь пахло краской, скипидаром и его сигаретами «Беломор»...

Трое лежали в снежной норе размером с гроб. Укрытие, вырытое наспех за полчаса для короткого привала, дрожало и осыпалось с каждым новым порывом. Ветер унёс куртку Арта и часть еды. Осталось немного припасов и три спальных мешка, в которых трое мужчин лежали неподвижно, сутки за сутками, и молчали. День. Другой. Пятый. Седьмой. Внизу, в базовом лагере, их уже считали мёртвыми. Три человека, замурованных на высоте почти 5600 метрах в одном из самых жестоких бурь в истории зимнего Денали, и ни один из них не пытался уйти вниз...

Год 2147. Человечество давно вышло за пределы Солнечной системы, но вместо единства межзвёздные колонии погрузились в хаос. Корпорация «Омега‑Про» установила жёсткий контроль над большинством обитаемых планет, подавив волю колонистов обещаниями стабильности — и тотальным контролем. На далёкой планете Эридан‑IV вспыхнуло сопротивление. Его ядро — отряд русских спецназовцев, некогда служивших в Космическом десанте Объединённых наций Земли. Они знали: чтобы победить, нужно не просто сражаться — нужно стать легендой...