Современное фэнтези

Холодно! Дьявольски. Наверное, я уже привык, не так остро ощущаю боль в немеющих ногах, меня уже не волнуют посиневшие ногти рук. Кричать не могу, голоса нет. Могу зато подпрыгивать и нелепо размахивать руками, что на данный момент абсолютно бессмысленно. Вокруг вода, серые волны под серым же небом. Непонятно какое сейчас время. День? Вечер? Утро? Точно не ночь. И то хорошо. Когда же меня спасут? Вдыхаю воздух, внутри что-то хрипит, грудь слабо колет. Похоже, внутри всё замёрзло так, что в лёгких образовался лёд...

Граф лежал под мостом, прижавшись замерзающей спиной к бетонным опорам. Тут его не доставал пронизывающий февральский ветер. Повезло, что кто-то оставил драный полушубок. Очень кстати: с ним лапам хоть немного теплее. Граф чувствовал слабость, веки казались свинцовыми. И только сжимающийся от голода желудок не давал уснуть. Но так даже лучше. Граф не любил спать. Ведь ему постоянно снились сны о той жизни, которой никогда больше не будет. *** ― Мамочка, поздравляем с юбилеем! Знаем, ты давно мечтала о собаке...

Однажды в глубине сибирской тайги девушка приютила беззащитное пушистое существо, не подозревая, что именно оно станет ее хранителем в самый лютый снежный шторм. Варя жила на удаленной метеостанции, спрятанной среди бескрайних лесных просторов. После смерти деда Матвея — опытного метеоролога, она решила остаться здесь, отказавшись от городской суеты, чтобы продолжить его дело. Она полюбила это одинокое, но прекрасное место, научилась искусно рубить дрова, читать замысловатые следы на снегу и с глубоким уважением относиться к окружающему лесу...

‒ Проваливай, человек, ‒ прорычал вышибала. Поигрывая мускулами, огромный, покрытый татуировками орк, возвысился над парнем. ‒ Спокойно, бугай, я всего лишь заступился за девушку, ‒ поспешил успокоить вышибалу Майлз. ‒ Ты сломал VIP-клиенту нос! ‒ перекрикивая музыку, разразился воплями орк. Вспоминая гадкую ухмылку и мерзкие смешки гоблина, парень сжал кулаки и стиснул зубы. ‒ Он заслужил. Орк схватил человечишку за воротник старой джинсовой куртки. ‒ Я сам найду выход, ‒ парень бросил резкий, предупредительный взгляд на вышибалу...

Пыль медленно оседала на залитые застарелым льняным маслом полы. Маргарита разгибала спину, слыша противный хруст в позвонках. В руке она держала папку с набросками — отцовскими «болванками», как он их называл. Каждая линия, каждый штрих дышали его непоколебимой уверенностью. А она вот, его единственная дочь, всю жизнь чувствовала себя такой же «болванкой» — заготовкой, которую он так и не удостоил своего внимания. Мастерская была святая святых, царство Виктора Воронцова. Здесь пахло краской, скипидаром и его сигаретами «Беломор»...

Рассказ по мотивам истории, которой поделилась Султанбикэ Я не учёный и не философ, но я твёрдо убеждёна: магический морок — это не выдумки и не досужие россказни. Это реальная, хотя и невероятная сила. Тот, кто умеет ею управлять, способен на удивительные вещи, которые вызывают испуг с восхищением. Сама в этом убедилась. Когда кто-то при мне с усмешкой говорит: «Это всё сказки», я просто улыбаюсь. Каждый верит в то, во что хочет, пока не столкнётся с этим сам. А я столкнулась. В конце девяностых...