Roman Tatarsky

В гостиной сидит девушка лет 25. На ней одежда от известного бренда, сидит она на дизайнерском диване, а рядом стоит её сумочка стоимостью как хорошая иномарка. На шее — массивное колье, которое больше похоже на арт-объект, чем на украшение. Причёска, конечно, идеальная: парикмахер потратил несколько часов, чтобы создать этот «лёгкий» беспорядок. На столе лежит её телефон последней модели, а рядом — ключи от квартиры в центре города. Звонок в домофон. Входит молодой человек в стильном пиджаке, узких джинсах и кроссовках ограниченной серии. — Привет, — говорит он, улыбаясь. — Меня зовут Игорь, я представитель агентства «Идеальные пары»...

Лес был тихим, как будто затаившим дыхание. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая верхушки деревьев в золотистые тона, а длинные тени тянулись по земле, словно пытаясь ухватить последние лучи света. Воздух был наполнен ароматом хвои и влажной земли, а под ногами мягко хрустели опавшие листья. Казалось, время здесь текло иначе — медленнее, спокойнее, будто сама природа решила остановиться и насладиться моментом. Он шел по узкой тропинке, едва заметной среди густой травы. Его звали Алексей, и он давно мечтал о таком дне — дне, когда можно было забыть о городе, о работе, о бесконечной суете. Он...

Каждое утро начиналось одинаково. Он просыпался, одевался, проверял телефон и шел в кафе. Это было его ритуалом, его маленьким счастьем, которое он позволял себе каждый день. Кафе называлось «Уголок», и оно было самым обычным местом в городе — уютным, но ничем не примечательным. Но для него это было особенное место. Потому что там работала она. Ее звали Аня. Она была баристой — высокой, с длинными каштановыми волосами, которые она всегда собирала в хвост, и с улыбкой, которая, казалось, могла растопить лед. Она всегда была приветлива, всегда находила время для маленькой шутки или комплимента. И он, робкий, застенчивый, каждый раз приходил туда, чтобы увидеть ее...

Алексей стоял у двери кафе, поправляя рюкзак с термосумкой. Внутри пахло кофе и свежей выпечкой, но ему было не до этого. Заказ был почти готов, оставалось только подождать. Он взглянул на часы — еще десять минут, и он опоздает к следующему клиенту. — Алексей, твой заказ! — крикнула бариста, Маша, протягивая ему пакет. Он кивнул, взял пакет и быстро вышел на улицу. Его транспорт, старый, но надежный, ждал его у стены. Он привык к этому — к ветру в лицо, к усталости в ногах, к постоянному движению. Но иногда, особенно в такие моменты, когда он ждал заказ, его накрывало волной воспоминаний. Он был историком...