Roman Tatarsky

В гостиной сидит девушка лет 25. На ней одежда от известного бренда, сидит она на дизайнерском диване, а рядом стоит её сумочка стоимостью как хорошая иномарка. На шее — массивное колье, которое больше похоже на арт-объект, чем на украшение. Причёска, конечно, идеальная: парикмахер потратил несколько часов, чтобы создать этот «лёгкий» беспорядок. На столе лежит её телефон последней модели, а рядом — ключи от квартиры в центре города. Звонок в домофон. Входит молодой человек в стильном пиджаке, узких джинсах и кроссовках ограниченной серии. — Привет, — говорит он, улыбаясь. — Меня зовут Игорь, я представитель агентства «Идеальные пары»...

Лес был тихим, как будто затаившим дыхание. Солнце уже клонилось к закату, окрашивая верхушки деревьев в золотистые тона, а длинные тени тянулись по земле, словно пытаясь ухватить последние лучи света. Воздух был наполнен ароматом хвои и влажной земли, а под ногами мягко хрустели опавшие листья. Казалось, время здесь текло иначе — медленнее, спокойнее, будто сама природа решила остановиться и насладиться моментом. Он шел по узкой тропинке, едва заметной среди густой травы. Его звали Алексей, и он давно мечтал о таком дне — дне, когда можно было забыть о городе, о работе, о бесконечной суете. Он...

Каждое утро начиналось одинаково. Он просыпался, одевался, проверял телефон и шел в кафе. Это было его ритуалом, его маленьким счастьем, которое он позволял себе каждый день. Кафе называлось «Уголок», и оно было самым обычным местом в городе — уютным, но ничем не примечательным. Но для него это было особенное место. Потому что там работала она. Ее звали Аня. Она была баристой — высокой, с длинными каштановыми волосами, которые она всегда собирала в хвост, и с улыбкой, которая, казалось, могла растопить лед. Она всегда была приветлива, всегда находила время для маленькой шутки или комплимента. И он, робкий, застенчивый, каждый раз приходил туда, чтобы увидеть ее...

Алексей стоял у двери кафе, поправляя рюкзак с термосумкой. Внутри пахло кофе и свежей выпечкой, но ему было не до этого. Заказ был почти готов, оставалось только подождать. Он взглянул на часы — еще десять минут, и он опоздает к следующему клиенту. — Алексей, твой заказ! — крикнула бариста, Маша, протягивая ему пакет. Он кивнул, взял пакет и быстро вышел на улицу. Его транспорт, старый, но надежный, ждал его у стены. Он привык к этому — к ветру в лицо, к усталости в ногах, к постоянному движению. Но иногда, особенно в такие моменты, когда он ждал заказ, его накрывало волной воспоминаний. Он был историком...

Он сидел в темноте, экран телефона освещал его лицо. Палец бесцельно скользил по ленте, пока не наткнулся на ее фото. Она улыбалась, обняв парня, которого он никогда не видел. Его сердце сжалось, как будто кто-то сжал его в кулаке. Он знал, что это рано или поздно случится, но почему сейчас? Почему так больно? Он закрыл глаза, пытаясь отогнать нахлынувшие воспоминания. Их смех, их разговоры до утра, ее рука в его руке — все это было так давно, но казалось, будто вчера. Он все еще любил ее. Даже спустя месяцы, даже зная, что она уже не его. Он снова посмотрел на фото. Парень на снимке выглядел уверенным, счастливым...