Вахтовые рассказы

— Руки убери! — рявкнул дед Пётр, ударив черенком лопаты по металлическому ограждению. — Сказано же: не твоё — не трогай! Андрей отшатнулся, едва не поскользнувшись на ледяной крошке. На термометре за окном центральной подстанции висело минус сорок девять. Ветер со стороны Обской губы выл в мачтах ЛЭП так, будто резали железо. Второй месяц на вахте давался тяжело. Андрей, молодой монтёр из Тюмени, привык к автоматике и цифровым пультам, а здесь, на отдаленном кусте под Салехардом, всё держалось на...

— Замок видишь? — Степаныч ткнул пальцем в массивная кованую дужку, покрытую сантиметровым слоем куржака. — Вот и пусть висит. Всё, что внутри — не наше дело. Нам главное — качалку запустить, а кунг этот пусть хоть треснет. Пашка поудобнее перехватил кувалду и сплюнул под ноги. На кусте № 12, что в сотне километров к северу от Нижневартовска, мороз сегодня зашкаливал за минус сорок шесть. Зимняя глухая ночь давила так, что тусклые фонари на растяжках пробивали метель всего на пару шагов. Бытовка...

— На рёлку не ходи и к ручью не спускайся, — строго сказал Михалыч, бросая сухую берёзовую чурку в раскалённую докрасна печку-бурку. — Там, где вешки красные стоят — даже не смотри туда. Артём — двадцатичетырёхлетний...

— С заглушённым движком замерзнешь за два часа, а с работающим — не проснешься за двадцать минут, — громко сказал дядя Коля, с размаху хлопнув деревянной линейкой по столу в бытовке. Димка — молоденький...