Истории из жизни от подруги

Все началось с телефонного звонка. Обычный будний вечер, я готовила ужин, дети делали уроки на кухне. За окном медленно спускались ранние осенние сумерки, пахло жареной картошкой и луком — уютным, простым, нашим миром. Андрей задержался на работе, как он сказал. Телефон вибрировал на столе, и я, вытирая руки о полотенце, подняла трубку, не глядя на номер. Думала, он. Голос был незнакомый, официальный и холодный, как сталь. «Алло, это супруга Андрея Николаевича Соколова?» Я подтвердила, и поток...

Все началось с мелочей. С той самой сахарной пыли, что незаметно оседает на крыльях доверия, пока они не становятся каменными и неспособными к полету. Ее звали Лидия Петровна. Для всех вокруг – образцовая бабушка, щедрая соседка, женщина с трудной судьбой, вырастившая сына одна. Для меня – архитектор моего личного ада, мастер манипуляций и мать моего мужа, Артема. Мы познакомились с Артемом в университете. Он был таким другим: надежным, спокойным, с ясным взглядом. Его отец ушел из семьи, когда Артему было пять, и он вырос в теснейшей, я бы даже сказала, удушающей связи с матерью...

История Ольги и Дмитрия началась с легкого осеннего дождя. Именно в такой серый, промозглый день пять лет назад они встретились в кофейне, спасаясь от непогоды. Он – высокий, с добрыми глазами, уступил ей последнее место у окна. Она – собранная, с острым, цепким взглядом юриста, сначала отказалась, но он был настойчив и обаятелен. Дождь лил несколько часов, они пили капучино и говорили обо всем на свете. Тогда он казался ей тем самым принцем, который пришел спасти ее от одиночества. Ольга к тридцати годам уже отчаялась найти того самого человека...

Аня закрыла последний файл, щелкнула мышкой, и экран монитора погрузился в темноту, отразив ее уставшее лицо. Поздний вечер за окном офиса был густым и бархатным, усеянным россыпью городских огней. Она потянулась, слыша, как хрустят позвонки. Тридцать лет, своя небольшая, но успешная компания по организации мероприятий, квартира в престижном районе, машина у подъезда. Все, о чем можно было мечтать. И кромешная, пронзительная пустота, которая обрушивалась каждый вечер, когда нечем было забить голову, кроме цифр отчетов и списков дел на завтра...

Жизнь Юли до встречи с Антоном была похожа на аккуратно упакованный чемодан: всё на своих местах, ничего лишнего, полный порядок. Таким же был и её мир, центром которого была двухкомнатная квартира в старом, но уютном доме с лепниной на потолках и дубовым паркетом. Эта квартира перешла к ней от бабушки, женщины строгой, но безмерно любившей свою внучку. Для Юли эти стены были не просто бетоном и кирпичом. Они впитали в себя аромат бабушкиных пирогов с капустой, запах старых книг, терпкий дух духов «Красная Москва» и тихую, всеобъемлющую любовь...