Истории из жизни от подруги

Стрелка часов на вокзале дрогнула и прыгнула на цифру «шесть». Шесть вечера. Поезд Москва–Суздаль отправлялся через сорок минут. Екатерина Михайловна сидела на жестком пластиковом сиденье у своего перрона, сжимая в руках небольшую дорожную сумку...

Дождь стучал в окно монотонным, убаюкивающим ритмом, сливаясь с тиканьем часов в гостиной. Анна сидела за кухонным столом, уставившись в экран ноутбука. Цифры в таблице бюджета плясали зловещим хороводом, упрямо не желая сходиться...

Самолет приземлился с мягким толчком, и Алина почувствовала, как в груди забилось что-то легкое и радостное, почти детское. Две недели командировки в душном, суетливом мегаполисе вытянули из нее все соки...

Ужин у свекрови всегда был сродни прохождению полосы препятствий. Невидимой, но оттого не менее опасной. Аня знала каждую кочку на этой трассе: не перебивать Тамару Петровну, хвалить её безупречный холодец, не качать ногой под столом (это раздражало), и главное — не касаться определённых тем...

Тишина после бури — самая пронзительная. Она не успокаивает, а давит, как вакуум, в котором звенит каждый нерв. Лена стояла посреди гостиной, опираясь ладонью о холодное стекло журнального столика. В ушах все еще гудел низкий бас его голоса, перекрытый визгливым дискантом его матери...

Дождь стучал по подоконнику квартиры-студии, которую Полина Васильевна с некоторой иронией называла своим «послеразводным бунгало». Сорок два метра, ипотека на пятнадцать лет и вид на соседнюю серую панельку...

— Бабушка приехала! — прошептала Маша, и в ее голосе прозвучало не столько радостное ожидание, сколько торжественная тревога. — На два дня, — вслух, больше для себя, повторила Анна. — Всего на два дня...

Офисный небоскреб сверкал на осеннем солнце, как ледяной кристалл. На двадцать восьмом этаже, за панорамным стеклом, Елена Петрова подписывала последний контракт дня. Ее рука двигалась уверенно, подпись — четкая, почти агрессивная, отточенная за годы борьбы...

Андрей наслаждался тихим утром субботы. Солнечные лучи робко пробивались сквозь полупрозрачные римские шторы, играя бликами на бокалах от вчерашнего вина, стоявших на журнальном столике. В спальне, под теплым пуховым одеялом, спала Ксения...

Жизнь Анны до встречи с Игорем напоминала акварельный эскиз — нежные, размытые краски, без четких контуров и ярких всплесков. Она работала графическим дизайнером в небольшой студии, жила в уютной съемной однушке, встречалась с друзьями по выходным...

Дождь стучал по крыше машины, словно отбивая последний траурный марш по её умершему браку. Марина смотрела на размытое дождём лобовое стекло, но видела не дорогу, ведущую за город, а лицо Игоря в день их последнего разговора...

Марина смотрела в окно, за которым медленно таял грязноватый мартовский снег. В руке она сжимала тряпку для пыли, а в голове — бесконечный список дел: постирать, погладить, приготовить ужин, сходить в...