Стихоплётная, 22

Бог – есть любовь, а мы всего лишь его дети, Бегущие по лабиринту, лишь бы Он нас не заметил, Не заругал, не наказал, простил, забыл и дал поблажку, За этот чудный, дивный мир, что разрываем как бумажку. И почему мы так слепы, извращены в своем сознании? Живем как будто один день в тупом, банальном подражании, Побольше пить, послаще есть, ловя минутное блаженство, Зачем трудиться над собой, когда ты сразу совершенство? И нет пути в далекий край по черепам своих по стае, И рвется...

Злыми буквами пишу я бесполезные стихи, Переполненные болью, беспросветности тоски, Прилипают к пальцам мысли как зловонные комки, Если вдруг тебя воротит, просто молча уходи. За закрытой дверью чувства, переломаны ключи, Если ты на них наткнешься, то их лучше не буди, Пусть порою эти речи, словно стая саранчи, Дожирает это тело выгрызает изнутри. Я же взрослый,...

Рождается мир в угоду всем трендам, Перегрызает себе пуповину, Матами вьется искусство по стенам, Если и жить, то наполовину.

Ночь, тишина, Лишь дождь дрожит в стеклопакетах, Быть может жизнь - это война? Чья суть в запрятанных скелетах?

Пока моё фото выходит из моды, Я пишу на салфетке ненужные тайны, Здесь значение имеет, какой ты породы, Ставишь ли лайки за нужные вайны.