Сегодня вышла книга, которую я писал иначе.
Без исторических декораций. Без сабель и империй. Без привычной дистанции автора.
«Четыре грации» — это роман о моменте, когда жизнь внезапно начинается заново...
И я еще успеваю поздравить коллег🤭
Странная профессия.
Ты сидишь один в тишине, споришь с воображаемыми людьми, проживаешь чужие судьбы, а потом однажды кто-то в другом городе открывает книгу — и всё это становится его историей...
И самое странное чувство для автора —
когда история больше не принадлежит тебе.
Она уже живёт у читателей.
Мне пишут о героях, спорят о выборе, переживают сцены, которые я когда-то писал ночью в полной тишине...
Власть — это не только корона на бархатной подушке и торжественные балы. Власть — это ледяной воздух, выжигающий легкие. Это пять тысяч свечей в Зимнем дворце, которым не хватает кислорода, потому что его пожирает страх присутствующих...
Почему они «красивые». Почему цепляют. Почему их узнают в ленте ещё до того, как читают название.
И каждый раз мне немного неловко отвечать, потому что дело вообще не в красоте.
Обложка для меня — не оформление...
«Золото Скифов» — история людей, которые пытаются построить новую жизнь, пока прошлое идёт за ними по следу.
Наверное, поэтому этот роман оказался для меня самым личным.
Потому что каждому знакомо чувство, когда кажется: ты уже всё оставил позади…
а судьба вдруг возвращается...
Иногда она просто уходит в тень.
Прошло шесть лет. Империя строит города. Герои пытаются жить мирной жизнью.
Но прошлое умеет ждать. И однажды в архиве находят дело, которое должно было сгореть.
Так начинается...
Иногда история длится годы. Иногда — всю жизнь героя. Когда я писал первую книгу, я уже знал, чем всё закончится.
Но путь к финалу оказался тяжелее, чем казалось. Герои теряли друзей. Выбирали между честью и выживанием...
Каждый раз, когда в новостях появляется история о «закрытом клубе», «женском храме», «трансформационном пространстве», многие задают один и тот же вопрос:
Ну как можно было туда пойти?
Ответ неприятный: очень просто...
Иногда я возвращаюсь к самым первым строкам этой истории. К февралю 1774 года. К душному залу Зимнего дворца. К мальчишке, который стоял у края паркета и ещё не понимал, что его жизнь уже изменилась.
Тогда всё казалось проще...