Сказки на Ночь "Баба Яга в Полете"

Она жила на втором этаже старого дома, в квартире, где никогда не зажигали электричество. Свет она не любила - он мешал видеть то, что скрыто в полумраке. Константиновна, так звали её соседи. Ей было под восемьдесят, но руки её не дрожали, а память держала каждую мелочь, как старый шкаф держит запах нафталина и времени. Она была ключницей. Не по должности, не по найму - по призванию. В её комнате, на стене, висели связки ключей. Маленькие и большие, медные и чугунные, ржавые и почти новые. Каждый ключ висел на своём гвоздике, и под каждым была бумажка с адресом, именем и короткой историей...

В самой середине Равнины Вопросов, где ветер гуляет свободно и носит с собой семена сомнений, росло Дерево. Но не простое. Оно росло вверх ногами. Его корни, могучие и извилистые, как мысли старого мудреца, цеплялись не за землю, а за облака. Они впивались в кучевые барашки, обвивали перистые замки и тянули влагу прямо из небесных родников. А его крона, густая и тёмнозелёная, уходила вниз, в недра земли, теряясь в глубинах, куда не проникал свет. Люди называли его Корни Неба. И говорили, что тот, кто взберётся на него до самых облачных корней, получит ответ на любой вопрос...

Всё началось с того, что Пафнутий пришёл в гости к Дормидонту и застал его за пересчётом гвоздей. – Семнадцать, восемнадцать, девятнадцать… – бормотал Дормидонт, водя пальцем по ровным рядкам. – Так. Двадцатый на месте. Двадцать первый… – Дормидонт! – Пафнутий возник на пороге пространства за комодом с письмами, сияя, как начищенный самовар. – Ты чем занимаешься? – Пересчитываю гвозди, – ответил Дормидонт, не оборачиваясь. – В прошлом месяце было двадцать три. Сейчас – двадцать один. Два гвоздя пропали без вести...